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然后她放下手臂，又做了一个动作——转身面对他，双手叉腰，身体往前倾了大概二十度，把乳沟更深地挤出来，同时抬头往上看着他，眼睛因为仰视的角度而显得更大更亮，嘴角挂着那种舞台上的、撩人的笑。
然后她直起腰，拍了拍自己的大腿外侧——那个他在直播里看到过的、她抬腿蹭上男舞伴小腿的位置——手掌在腿上拍出清脆的声响。
“辣就对了。
你妈三十七了，穿这套还能让你说出‘太辣了’三个字，说明什么？说明保养没白做，舞蹈没白学，健身房的钱没白交。”
她把最后一个动作做完，收了姿势，光脚站在木地板上，双手自然地垂在身侧，胸口的起伏还没完全平复。
然后她抬起右手，用食指指向浴室的方向——那个动作不是随意的，而是带着一种明确的、不容商量的指向性，像是在指一个他必须立刻前往的目的地。
“浴室在那边。”
她说，手指的方向准确无误，嘴角挂着的笑容从得意变成了某种更深的东西——不是挑逗，不是命令，而是一种独属于她的、只对秋文才会展现的温柔。
那是她和他之间特有的一种游戏规则：在外人面前，她是性感的、风骚的、光芒万丈的吴姐；在这扇门后面，她是那个会穿着法国蕾丝内衣、光脚站在木地板上、用手指指着浴室叫儿子进去一起洗澡的女人。
这两个身份之间没有任何过渡，切换自如，而且两者都属于她。
“还站着干什么？进去啊。”
她把手指从浴室方向收回来，朝他勾了勾食指，那个“过来”
的手势做得慵懒而熟练，“一会一起洗。”
她看他还没动，挑了挑眉，语气里又加了一勺糖，甜度刚好能让他心跳加速但又不至于甜到发腻。
“那些人——台上那个银头发的小帅哥，台下那些举着相机的小伙子，问我要联系方式的那几个摄影师——他们能看到的就只是刚才舞台上那些。
借位的吻，编排好的拥抱，跳舞的时候必要的身体接触。
散场之后各回各家，我连他们名字都记不住。”
她伸出手，握住他的手腕，拇指按在他手腕内侧那条脉搏跳动的位置，力道不重，但很稳。
“但他们可没有和我一起洗澡的待遇。”
她把他的手拉起来，放在自己腰上——不是刚才隔着舞衣的那种放法，而是直接把他的掌心贴在自己腰侧裸露的皮肤上。
他的手掌能感觉到她肋骨下沿的弧度，能感觉到她腰肢收窄的那个位置，能感觉到她皮肤上残留的汗水和舞台灯光烘烤之后的温热。
“这个待遇，”
她仰头看他，眼睛里的水光在灯光下亮得惊人，嘴角的笑容把最后一点唇釉都挤到了唇角，“只有秋文有。”
秋文站在浴室门口，手里还攥着毛巾，指节泛白。
他的头发湿漉漉地贴在额头上，水珠顺着鬓角往下淌，滴在锁骨窝里。
热水把他的皮肤蒸出了一层浅红，但他的表情还是硬的——下颌线绷着，嘴唇抿着，眉头之间那道浅浅的竖纹从出实验室到现在就没松开过。
吴媚已经擦干了身体，裹着一条奶白色浴巾，浴巾的边缘卡在胸口上方，露出一截被热水泡得泛粉的锁骨和肩头。
她用毛巾包着湿头发，在头顶盘了一个松松的髻，几缕碎发贴在后颈上，发尾还在滴水。
她看着秋文的脸色，在心里叹了口气——这孩子从小就这样，生气了不吵不闹不摔东西，就是把脸板起来，把嘴闭上，把自己关进一个看不见的壳里。
六岁的时候是这样，二十六了还是这样。
唯一的变化是，二十六岁的他生气的时候，下颌线比她记忆中的那个小男孩硬了十倍不止。
她走过去，站在他面前，仰头看他。
浴室里的水汽还没散，暖黄色的镜前灯把她的脸照得柔和而湿润，睫毛上凝着细小的水珠。
她伸手，用食指和中指夹住他的下巴，轻轻摇了摇。
“还板着脸呢？”
她的声音在浴室瓷砖的反射下带着一点回音，软软的，带着沐浴露的奶香和酒精尚未完全消退的慵懒，“我都说了，那个微信明天就删。
舞伴就是舞伴，工作就是工作。
你到底还要气多久？”
秋文没说话，只是垂下眼睛看她。
他的眼睫毛上沾着水，视线穿过那些水珠看她的样子，和她记忆里六岁那年站在玄关抱着胳膊的表情一模一样——倔强的、委屈的、不肯先开口的。
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