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深夜十一点，客厅的灯已经关了，只剩下卧室门缝里透出来的电脑屏幕冷光。
秋文坐在书桌前，背对着门口，盯着屏幕上的代码编辑器，手指在键盘上敲击的节奏不快不慢，偶尔停下来盯着某一行代码看好一会儿。
吴媚坐在床沿上，手里攥着一本翻了几页的杂志，但目光不在页面上。
她盯着秋文后脑勺上那撮翘起来的碎发看了很久，然后把手里的杂志放在床头柜上，站起来，走到他身后，从他背后伸手环住了他的肩膀。
她的动作轻得像一只猫在试探落脚点。
手臂从他两侧腋下穿过，手掌贴在他胸口，下巴搁在他的头顶。
她整个人贴着他的后背，胸口隔着薄薄的棉质T恤压着他肩胛骨之间的凹陷处，能感觉到他身体的温度透过布料源源不断地传导过来。
秋文正在敲键盘的手停了一瞬，然后继续敲，只是速度慢了一点。
他没有回头，也没有问她怎么了，就是后背微微往后靠了靠，把她挂在他身上的重量多分担了一些。
这个无声的回应让她把手臂圈得更紧了一些，手指在他胸口的T恤布料上轻轻攥了一下。
她闭着眼睛，脸颊贴着他的后脑勺，闻到他头发上残留的洗发水味道和一点淡淡的、属于他的那种青涩而干净的气息。
她的心跳很快，但贴在他后背上的皮肤大概感觉不到——她的身体很稳，手臂的力道也很均匀，不像是一个此刻心里正在翻涌着愧疚和惶恐的人。
她想到了周知远，想到了那个十六岁男孩在梧桐树荫下仰头看她的眼神，想到他说的约会，想到那笔她还没来得及花就已经让她手心发痒的转账。
她想到了如果再过一两周，她换上一条新买的裙子——她确实已经在网上看中了一条，小羊皮的，在橱窗里挂了一个月了——喷上新买的香水，背上那个在购物车里躺了半年的包，坐在那辆宝马的后排，被送到那栋老洋房门口。
周知远大概会站在门口等她，就像今天一样，抱着摄影集或者拿着新拍的照片，用那双黑曜石一样的眼睛看着她。
然后呢？
他会跟她说什么？
他会不会在某个安静的午后，在花园或者书房的某个角落，忽然凑过来，嘴唇贴在她的脸颊或者脖子上？
十六岁的高中生，正是血气方刚的年龄。
他可能根本不懂接吻和拥抱在成年人世界里的含义，他只是想靠近她，想亲一下她锁骨上那枚被他看到过的吻痕。
如果那个瞬间真的来了——如果她穿着新裙子、背着新包、身上喷着新买的香水，站在那个价值六十万的午后阳光里，一个十六岁少年带着满脸的崇拜和毫无保留的信任凑过来——她真的能推开他吗？
她的手指在秋文胸口又攥紧了一点点。
她不敢想那个问题的答案。
过去日子紧巴巴的时候她从来没有这种烦恼——那时候她每天都在想着下个月的房租、下一单客户的排期、下一顿排骨该怎么买到便宜点的。
她没时间虚荣，也没资格虚荣。
但现在不一样了。
她开始喜欢逛那些以前走进去只敢看看就走出来的店，开始习惯在购物车里放好几件自己喜欢但还没下定决心买的东西，开始在深夜刷手机的时候忍不住多看几眼那些亮晶晶的广告页。
她知道自己变得物质了。
她以前对所有被物质驯化的女人抱着一种温和的轻视，觉得那是软弱的表现。
现在她终于明白，那不是软弱——那是一层像温水一样慢慢淹没你的东西。
第一笔钱来得太容易，第二笔就会显得理所当然。
然后你的目光就会从柴米油盐慢慢移到货架上那些标着五位数的标签上。
你开始觉得我值得——这句话本身没有错，但当它和那些标价签绑在一起的时候，你就已经不是原来的你了。
秋文的键盘声又停了。
他偏过头，侧脸上露出一截下颌线和鬓角处细碎的、刚冒出来的绒毛。
他的嘴唇动了动，声音带着深夜专注后特有的那种微哑和迟钝：你抱得我有点热。
吴媚的手臂稍微松开了一点，但没有完全放开。
她从他身后绕到他身侧，在书桌旁边的椅子上坐下来。
椅子是木质的，坐垫薄，她往他那边倾了倾身子，肩膀贴着他的上臂。
她的手放在他大腿上，隔着运动裤的布料，手指无意识地在他膝盖上方画着小圈。
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