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吴媚站在餐桌前，看着那碟炒老了但还是码得整整齐齐的番茄炒蛋，看着那锅已经不烫了的排骨汤，看着花瓶里那三朵剪得长短不一的白色月季，看着纸条上秋文一笔一划写的那行字。
她忽然觉得嗓子眼被什么东西堵住了。
不是悲伤，是一种比悲伤更具体的、更尖锐的东西——像有一根针从嗓子眼一直扎到胸腔，再从胸腔扎到胃里。
今天晚上她和周知远吃的晚餐，每一道菜都是米其林级别的摆盘，和牛入口即化，生蚝配着柠檬冰沙，甜点是切开会流出巧克力岩浆的熔岩蛋糕。
她在餐桌上端着一杯价格抵得上她一个月菜钱的白葡萄酒，把秋文的来电挂了。
而他一个人坐在这张铺着洗不干净酱油渍的棉麻桌布前面，用那双敲代码的手给她炖了一锅排骨汤，剪了三朵楼下花坛里的月季，等她回来。
她拉出椅子坐下，拿起筷子，夹了一口番茄炒蛋。
鸡蛋确实老了，盐放少了，番茄的酸甜味倒是正好。
她又夹了一口小白菜，蒜味太重了，但菜叶子很嫩，嚼起来还有点脆。
最后她盛了一碗排骨汤，汤有点淡，排骨炖得不够烂，她咬了两口才把肉从骨头上撕下来。
她把汤喝完，把碗放下，拿起那张纸条又看了一遍。
然后她站起来，走到厨房把碗碟放进水槽，拧开水龙头。
水流哗哗地冲在碗碟上，她站在水槽前，双手撑着台面边缘，低着头，肩膀开始轻轻发抖。
眼泪掉在洗碗池的不锈钢表面上，发出极细的嗒嗒声。
第一滴、第二滴、第三滴，然后是一串连续的、控制不住的眼泪。
她把水龙头开得更大，用水声盖住自己哽咽的声音，拿洗碗布用力搓着一个已经洗干净的盘子，搓到手指发红。
她不敢出声。
主卧的门关着，秋文在里面。
她不能让他听见自己哭，因为他会问怎么了，而她回答不了。
她哭了一会儿，关掉水龙头，用厨房纸巾擦了擦脸，又从包里掏出小镜子看了看眼睛。
眼角有点红，但好在没有肿。
她对着镜子笑了一下，不是真的笑，是那种她练了二十年、可以在任何一个需要的场合调用出来的微笑。
笑完之后她把镜子放回去，把秋文那张纸条小心地对折好，放进自己包里最里面的夹层——就是那条珍珠项链旁边。
纸条和珍珠在同一个夹层里，隔着一层薄薄的羊皮，各自安静地躺着。
主卧的床头灯开着，调到最暗的暖黄色档位。
秋文侧躺在床的左边——她睡的那边，不是他自己平时睡的那边。
他面朝门口，一只手摊开放在她枕头旁边，掌心朝上，手指微微蜷着，是他睡着时习惯性的等她的姿势。
他身上穿着一件干净的白色棉质T恤和深灰色家居短裤，被子只盖到腰际，露出T恤下一截因为呼吸而缓慢起伏的胸廓。
额前的碎发散在枕头上，嘴唇微微张着，呼吸平缓而均匀。
他在等她回来的时候睡着了。
吴媚站在床边看着他，看了一分钟。
他睡着的样子和他醒着的时候完全不一样——醒着的时候他已经开始有了成年男性的轮廓，下颌线条越来越分明，肩膀越来越宽；但睡着的时候他所有的线条都软下来，眉心舒展，睫毛安静地搭在眼睑上，嘴唇微张的样子让她想起他六岁那年趴在她怀里睡着的样子，一模一样。
她把床头柜上那碗已经坨成一块的泡面端起来，轻手轻脚地端到厨房倒掉，洗干净碗放回碗架。
然后她去浴室洗澡。
水龙头开到最大，热水从头顶浇下来，顺着头发流过后颈、锁骨、胸口、小腹，一直流到脚底。
她站在花洒下闭着眼睛，让水冲了很久。
她用了比平时多一倍的沐浴露，把全身上下每一个被周知远碰过的地方都洗了一遍——后颈、锁骨、小腿、脸颊、嘴角。
她把脸埋在手掌里，热水打在手指上溅开细碎的水花。
她想到了周知远说的“你今天比昨天好看”
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