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然后他猛地挣开她的手，一把将她拉进怀里，力道大得让她双脚离地了一瞬。
他的手臂箍在她腰上，脸埋在她脖子上，嘴唇贴着她的皮肤，用被扯得还有点不利索的嘴型拼命地说：“不敢了，再也不敢了。
我错了。
你是我的，我怎么可能把你给别人。
我再提一次这种事你就打我，你就把我赶出家门，你就再也不理我——我不敢了，真的不敢了。
你是我的一切。
没有你我要那个破公司有什么用？没有你我要那些钱有什么用？我从七岁那年你抱着我走了一整夜去医院的时候就知道——我什么都不要，我只要你。”
他的声音从她脖子上传出来，闷闷的，带着被压制的颤抖和一种劫后余生般的庆幸。
他的眼泪又涌了出来，打湿了她T恤的领口，热热的，和他的呼吸混在一起，让那一片棉质布料变得又湿又热。
吴媚在他怀里闭上了眼睛。
她的下巴搁在他肩膀上，手掌贴在他后背心，能感觉到他的心跳从刚才的狂乱慢慢变得平稳了一些。
她深吸了一口气，闻到了他身上熟悉的味道——她给他买的那款洗衣液的淡香，他实验室里带回来的若有若无的消毒水气息，还有他皮肤本身那种干净的、温热的、只有靠近了才能闻到的体味。
这些味道和何业飞的古龙水完全不同，和任何陌生男人的味道都不同——这个味道是她从小闻到大的，是她在这个世界上唯一不需要戒备、不需要表演、不需要算利益得失就可以安心靠上去的味道。
他们不知道在客厅里抱了多久。
然后秋文的嘴唇找到了她的嘴唇，这一次不再是刚才那种粗暴的、撞上去的亲法。
这一次是慢的，是深的，是他的嘴唇贴着她的嘴唇，舌尖一点一点地描摹她唇线的轮廓，从下唇的中间往两边滑到嘴角，再从嘴角滑回中间，然后舌尖轻轻探进去，碰到她的舌尖，温柔地、耐心地、像是在用嘴唇和舌头对她说对不起和不敢了和你是我的。
她的手指插进他的头发里，轻轻回吻他。
两个人就这么站在客厅中央，赤着脚，在暖黄色灯光下接吻，不知道吻了多久。
直到她的嘴唇被他亲得微微发肿，直到他的呼吸从急促重新变得绵长，直到两个人都忘了时间。
最后她先松开了他。
她用手指擦掉他脸上残留的泪痕，拇指在颧骨那道盐痕上反复抹了几下，把他脸上乱七八糟的痕迹擦干净，然后重新捧住他的脸，让他看着自己的眼睛。
“你妈也不想被别的男人碰。”
她说。
声音很轻，但很认真。
“你妈只想做你的女人。
从十九年前把你接回家开始，你妈这辈子就只想守着你一个人。
你记住了吗？”
秋文用力点头，点头的动作大得像个被老师纠正了错误之后拼命认错的小学生。
“三可以不选。”
吴媚说。
她放开他的脸，转身往沙发走去，赤脚踩在木地板上的步态恢复了从容。
她弯腰拿起茶几上那杯已经凉透的白开水，喝了一口，然后转过身来看着秋文。
她赤足站在沙发前，两条雪白的大腿在黑色紧身短裙下并拢微微斜放，小腿绷出流畅的弧线，脚趾因为地板微凉的触感而微微蜷着。
红色T恤的领口因为刚才的拥抱滑下了一侧的肩膀，露出半边纤美的肩膊和锁骨下方一小片雪白的胸肉。
她端着水杯，看着秋文，嘴角那个邪恶的弧度又回来了，但这一次它底下藏着的不是狠劲，而是一种更深层的、被他的倔强打动之后重新浮上来的、属于她的本色的东西。
“但二还是要选的。”
秋文看着她。
他站在客厅中央，白衬衫的领口被眼泪和汗水弄得皱巴巴的，袖口上还沾着刚才擦脸时蹭上去的睫毛碎屑。
他看着他的母亲——他的妻子——站在沙发前面，穿着那件被他扯歪了领口的红色T恤，穿着那条绷得紧紧的黑色超短裙，赤着脚，端着一杯凉透的白开水，用那种熟悉的、邪恶而宠溺的、只有在他面前才会出现的表情告诉他：我只想做你的女人，但那个男人明天还会来，而我需要你答应我一件事。
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