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老伴那时是隔壁巷的少年，沉默寡言，唯独对她格外上心。
那年他十七，她十六。
攒了整整半个月的早饭钱，每天省下一口馒头，一点咸菜，攥着皱巴巴的零钱，跑遍整条老街的文具店，才买下这支当时最时兴的钢笔。
那天也是一个秋天，风也像现在这样温柔。
他站在老槐树下，耳根通红，手足无措，别扭地把笔塞进她手里，只憋出一句：“以后写字、记账、读书，都能用。
我……想和你，好好过日子。”
没有鲜花，没有情话，没有轰轰烈烈的告白。
一支笔，就是他全部的真心。
后来成亲，两间矮屋，一张木床，一屋烟火。
日子苦，却过得踏实温暖。
柴米油盐，三餐四季，养家糊口，养育儿女。
每到月末，老伴就会拿出这支笔，趴在昏黄的煤油灯底下，一笔一画记家用开销；逢年过节给远方亲戚写信，也是握着这支笔，字迹工整，字字朴素。
一辈子，风风雨雨。
吵过架，熬过穷，扛过病痛，携手走过五十余载。
笔坏过几次，漏过墨，掉过漆，她都小心翼翼收着，简单擦擦，继续用。
在她心里，这不是一支文具，是定情信物，是半生陪伴，是平平淡淡的爱意。
直到去年冬天。
寒冬腊月，雪下得很大。
老伴走得很安静，睡了一觉，就再也没有醒来。
偌大的屋子瞬间空了。
曾经两个人挤着做饭、围着桌子吃饭、夜里一起坐在暖炉前闲话家常的日子，一夜之间，彻底没了。
儿女各自成家，有自己的生活。
偌大的老房子，只剩她一个人。
收拾遗物的时候，她把老伴的衣服、帽子、老花镜、旧茶杯，一一叠好收好，放进柜子深处。
唯独这支钢笔，日日放在枕头边。
夜里睡不着，就摸一摸这支笔。
冰凉的旧笔握在手心，好像还能感受到，当年那个少年掌心的温度，好像老伴只是出门散步，还会回来。
可她心里清楚。
人走了，就再也回不来了。
前两天打扫旧柜子，手脚不稳，手一抖，钢笔狠狠摔在水泥地上。
笔帽断裂，笔身裂开，笔尖弯折。
那一刻，她蹲在地上，看着碎裂的旧笔，突然就红了眼，心口堵得喘不过气。
好像连着最后一点念想，也被摔碎了。
所以她四处打听，一路慢慢走到这条老街，找到这间拾光旧物馆，只求有人能帮她把这支笔补好。
不求完美，不求崭新。
只求完整。
“人老了，越来越怕失去。”
老奶奶慢慢坐到一旁的木椅上，将钢笔捧在手心，轻轻贴在胸口，声音缓慢又沙哑，“身边的人，一个个走了，旧房子旧东西，也一天天旧了、坏了。
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