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三年前那个人在他家书房的棋案上，看着他把残页拼回去，问他：“你拼过么？”
——那个人认得他爹的笔迹，认得他爹的习惯，认得他爹书房里每一张纸。
谢霁昀把骨尺举到灯下，看尺背上那四个字。
勿跪，活着。
爹，你的尺量了我三年。
他在心里说。
如今我才知道，你的尺，也让人量了。
他把墨研好了。
铺纸，提笔，写了两个字。
昭，雪。
他看着这两个字看了很久。
昭雪，是给死人一个说法。
可他爹要的不是说法——他爹到死都背着“量错水尺”
四个字，背着十七条人命，背着“自知罪责”
的体面。
说法能把这些还回来么？官家一道平反的诏书，抵得过明伦堂里那堂课么？那堂课已经讲出去了，听的人记了笔记，将来走到哪一任官上，都会记得有个量错尺的谢清玄。
说法追不回这个。
能追回来的，是磨尺的手，是灭灯的人，是崇仁坊的银子，是渠底三十万贯。
他提笔，把“雪”
字划掉了。
墨涂成一团，盖住了那个字。
纸上只剩一个“昭”
。
昭，是明。
是让该见光的东西见光。
他把纸折起来，压进那册蓝布面的旧档里，吹了灯。
旧档越来越厚了。
残页，瓷片，刀样，撕下来的半页地契，如今又多了一张划掉一个字的纸。
他知道这册东西有个名字，叫命。
哪天它落到别人手里，他的命就尽在这几页纸上。
可压进去的时候，他的手没有抖。
窗外有雀落进瓦当，啄食那撮小米。
他躺下，睁着眼，数梁上的椽子。
一根，两根，三根。
数到第七根，他睡着了。
这是三年来，他头一回没数霉斑。
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