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那是一方残凤帕。
绣的是一只凤。
羽翎残了大半。
尾也断了。
是只飞不起来的凤。
可就是这样一只残凤。
针脚细密得挑不出一丝错。
盘金。
打籽。
套针。
样样是顶尖的手艺。
沈清绣看着那方帕子，又看了看暮云的手。
那双手，骨节肿大，虎口有厚茧，几根手指已经有点变形——是几十年捏针、绷线、日复一日压在绣绷上压出来的。
一双手能糟践成这样，得绣多少东西。
可这双手绣出来的活，还是这样干净，连反面都不肯将就。
她忽然懂了：这老人要买的不是一口饭。
一口饭，沿街乞讨也能要来。
她要的，是有人识得这双手里还剩下的东西。
沈清绣把帕子郑重地还回暮云手里，没有像收一件抵债的旧物那样收下。
她说，师傅这两个字，您当得起。
在这间铺子里，往后没有谁是谁的下人，也没有谁靠谁施舍，各凭手艺，各领工钱。
暮云捏着那方失而复得的残凤帕，嘴唇动了动，到底没说出话来。
一个在宫里被人呼来喝去了半辈子、临老被一脚踢出来的绣娘，大概很久没听过“当得起”
这三个字了。
沈清绣接过帕子。
先看正面。
又翻过来，看反面。
她看那反面，看了很久。
帕子的反面，线头收得干干净净。
平平整整。
比寻常绣娘的正面还要齐整。
“您这手艺。”
她抬起头，“是宫里出来的。”
老妇人的眼睛，一下子红了。
她姓暮。
人都叫她暮云。
前朝宫绣坊的绣娘。
绣了一辈子。
最好的年华。
最好的眼力。
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