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把线头放进嘴里抿了抿。
捻尖。
对准针眼。
屏住气。
这一回，过了。
小丫头举着那根穿好线的针，乐得直蹦。
满院的人都笑。
那两日，绣坊的灯彻夜没熄。
沈清绣几乎没合眼。
残荷图大，针脚又密，正反两面都要顾，一天下来眼睛酸得发胀。
暮云劝她歇歇，她摇头，说交货的日子定了，不能误。
青禾打来热水给她敷眼睛，敷着敷着，自己先趴在桌上睡着了。
沈清绣看着那盏快熬干的灯，添了点油，低下头，继续绣。
织造局的帖子还在抽屉里压着。
可眼下，她只想先把这一池荷，干干净净地绣完。
暮云坐在一旁打下手，递线、引针、剪线头。
老人话不多，可那双浑浊的眼睛一直没离开沈清绣的手。
看着看着，她的神色就有些恍惚，像是透过这双年轻的手，看见了很久以前的另一双。
她张了张嘴，像要问点什么，最终却只是把剪好的线头，轻轻搁在了一边。
残荷图，一天比一天成形。
到第二天傍晚，那幅图快要绣完了。
一池残荷。
败而不死。
正面，反面。
都干净得挑不出一处错。
青禾凑过来看，看了半天，忽然说，东家，这荷都快败了，怎么看着还这么精神。
沈清绣手上没停。
她说，败荷也是荷，叶子卷了，茎折了，可只要还有半朵花撑在水面上，它就还没认输。
青禾似懂非懂地点头。
她不知道，东家绣的不只是一池荷。
暮云在一旁听着，没作声——她听懂了：一个十九岁就被退了亲、散尽家财、孤身摆摊的姑娘，绣的残荷为什么这样有筋骨，因为那池将败未败的荷，绣的就是她自己。
那幅图绣到最后一针，天已经透亮了。
沈清绣放下针，揉了揉发酸的手腕，退后两步看。
一池残荷铺在素白的绢上，正面看，是秋意将尽、满塘萧索。
可那半朵撑着的花，又叫这萧索里透出一股不肯谢的劲。
她伸手，把整幅图翻了过来。
反面，是一模一样的一池荷，针脚细密，线头藏得干干净净，连她自己都挑不出半点错。
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