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消息传到林浅这里时，杭州正在下一场绵长的秋雨。
不是那种痛快的倾盆大雨，是细密的、无休止的雨丝，将整个世界包裹在一片灰蒙蒙的水汽里。
陈伯坐在她工作室的小沙发上，手里捏着一杯已经冷掉的茶，眼神里有种老年人特有的、看透世事却又无能为力的疲惫。
“本来不想告诉你。”
陈伯的声音很轻，几乎被雨声吞没，“但小黎说，你该知道。
她说瞒着你，反而是对你的不尊重。”
林浅站在画架前，背对着陈伯，手里握着一支画笔，笔尖悬在画布上方，已经悬了十分钟。
画布上是未完成的街景——湿漉漉的青石板路，撑着伞的行人，橱窗里暖黄色的光。
她画得很细，每一滴雨的反光都仔细描摹，像在进行某种强迫性的仪式，用极致的专注来压制内心的喧嚣。
“怎么知道的？”
她的声音出乎意料的平静。
“周婷打电话给小黎。”
陈伯说，“她说她觉得应该有人告诉你，但自己说不出口。
小黎接了电话，听了，然后来找我商量。
我们觉得……还是该由我来说。”
林浅的笔尖终于落下，在画布上添加了一笔——伞下一个模糊的身影，看不见脸，只有轮廓。
她画得很慢，每一笔都像在切割什么。
“说吧。”
她说。
陈伯沉默了几秒，似乎在组织语言。
雨敲打着窗户，发出细密而持续的声音，像无数细小的钟表在同时走动，计算着某种不可逆转的流逝。
“苏婉和那个女人……”
陈伯停住了，似乎在想如何措辞，“发生了关系。
昨天晚上。
周婷说，苏婉喝了很多酒，但意识是清醒的。
她……是自愿的。”
自愿的。
这个词在空气中悬浮，带着重量，带着边缘锋利的真实，然后缓缓坠落，砸在林浅已经布满裂痕的心上。
笔从手中滑落，掉在地板上，发出清脆的声响。
颜料溅开，在木地板上绽开一朵小小的、蓝色的花。
林浅没有去捡。
她转过身，面对陈伯，脸上没有任何表情，像一张空白的面具。
“为什么告诉我？”
她问，声音依然平静，但仔细听，能听见底下细微的颤抖，像地震前的地壳运动。
“因为如果你从别人那里听到，或者偶然看到什么……会更糟。”
陈伯站起来，走到她面前，眼神里有关切，但更多的是无奈，“林浅，我知道你现在怎么想。
那些理论，那些关于尊重和放手的道理。
但理论是理论，心是心。
心受伤了，就是受伤了。
骗自己说‘我理解，我尊重’，只会让伤更深。”
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