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风停了。
孙孝义的手指还搭在旗杆上，指节发白。
他没动，像是被那阵突然的寂静钉住了。
可他知道，这静不是空的，是压下来的，像暴雨前山头沉下来的云。
钱守静蹲在地上，掌心摊开那片干桃叶。
叶尖微微颤着，指向山缝深处。
震感还在，轻微，但没断。
他在袖口抹了把汗，低声说：“他还活着，在动。”
赵守一活动了下手腕，雷光从指缝里漏出来一缕，又灭了。
“等够了吧？人都进去了，鼓也该响了。
再等下去，黄花菜都凉了。”
林清轩没说话，手按在剑柄上，目光扫过谷内。
破寨门后那条主道黑黢黢的，像张没牙的嘴。
她知道里面不干净，可现在不是冲进去的时候。
周守拙抱着八卦镜，耳朵却竖着听风。
刚才那阵阴风退得干脆，连个回旋都没有。
他咧了下嘴：“邪门的事儿，往往就坏在太顺上。
他们换人盯梢，咱们就得让他们听见点动静。”
孙孝义终于动了。
他抽出了令旗。
不是展开，也不是挥下，只是抽出，旗面卷着，旗杆朝天。
他抬眼看了看东边山脊，天光已经爬上半坡，阳气升腾，雾气散得差不多了。
他知道，吴守朴那边最多还有两刻钟就得动手——再拖，辟毒丸药效一过，残瘴一起，呼吸声都能被人听见。
时机到了。
“擂鼓。”
他说。
声音不大，也没喊，就像平常吩咐吃饭一样。
可这句话落下来，整个破寨门前的气氛变了。
鼓手早就候着了。
八面牛皮大鼓，用粗麻绳绑在临时搭起的架子上，鼓槌握在八个老兵手里。
这些人都是赵守一亲自挑的，练了半个月雷步，脚底板踩得比石头还硬，心跳稳得能当更漏使。
第一声鼓，是孙孝义自己敲的。
他走过去，接过一面鼓槌，抬手，落下。
咚——
那一声响，像是从地底下钻出来的，震得脚底发麻。
鼓面猛地凹下去又弹起，余音滚着往山谷里钻。
第二声，他没再敲。
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