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沙僧靠在石头上，喘得厉害，脸色发灰。
他没走，也没说话，只是把手伸进怀里，摸了摸那块旧怀表——表盘碎了，指针停在子时。
孙孝义走到他身边，递过去一个水囊。
沙僧摇头：“不用。
我说完了，也就这样了。”
“你还能走吗？”
“能。”
沙僧说，“但我得留下。
我得看着你们……别都死在今天。”
孙孝义没再劝。
他走回灯前，蹲下身，伸手试了试灯温。
还是凉的。
但里面那股力量，比刚才更明显了，像有东西在轻轻敲灯壁。
他知道，时间不多了。
太阳偏西，光斜照在焦土上，影子拉得老长。
赵守一已经开始检查雷符，一张张翻，坏的撕掉，好的叠整齐。
林清轩在磨剑，石块与剑刃摩擦，发出沙沙声。
钱守静把最后一粒丹药倒进小瓷瓶，盖上塞子。
周守拙画完符，吹了口气，符纸自燃，化作灰烬飘走。
吴守朴耳朵贴地，手指轻点，眉头微皱。
孙孝义站起来，看着远处恶人谷的方向。
那里一片死寂。
但他知道，底下有东西在爬。
不是虫，不是蛇。
是铁链断裂后的脚步声，是一千年的怨气在翻身。
他低头，看了看自己的手。
虎口的伤已经结痂，指节发红，像是随时准备握紧什么。
“今夜子时。”
他低声说。
风又起了。
吹过祭坛，吹过魂灯，吹过七个人站着或坐着的身影。
灯焰一齐晃了一下，随即稳定下来，像七颗不肯熄灭的心。
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