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地吐出一口黑水，跪在地上直喘。
“别碰地上的东西。”
林清轩回头喊了一声，“闭嘴，屏息，靠墙站！”
没人动。
不是不服从，是动不了。
黑气已经不止一缕两缕了，满地都是，像活的一样到处爬。
它们从石缝里钻出来，从尸堆底下冒出来，从干涸的血槽里渗出来，越聚越多，越升越高。
几息之间，整片洼地就像被一口大锅盖住了，黑雾压下来，天光全无。
孙孝义终于动了。
他左手一扯旗杆，把黑旗拔了出来，顺势往身后一甩，旗面展开，挡在他和林清轩之间。
他不想让她站太前，可这动作牵动右臂伤口，疼得他眼前一黑，差点单膝跪地。
他咬牙撑住。
林清轩察觉了，侧身一步，背靠背贴上他。
她的剑尖朝外，微微发颤，不是怕，是那股阴冷的东西一直在扫她后颈，像有人拿冰筷子轻轻戳你脖子。
“他在祭阵。”
孙孝义低声说，“用血引出来的。”
“我知道。”
林清轩嗓音绷得紧，“别说话，省点气。”
话音刚落，四周的黑雾突然一收。
所有弥漫的黑气像是听到了号令，齐刷刷往中间聚拢，速度极快，几乎是一眨眼的事。
它们在半空交织、缠绕、凝实，最后形成一道厚厚的幕障，像一层黑布从天而降，把整片洼地连同所有人一起裹了进去。
外面的世界没了。
头顶的天，远处的山，连那堵千丈石墙的轮廓都看不见了。
只有黑雾，浓得化不开，伸手不见五指。
偶尔有几道暗红光芒在雾里闪一下，像是谁在远处打了个火折子，可等你转头去看，光又灭了。
孙孝义试着往前迈一步。
脚刚抬起来，他就觉得不对——空气变重了，像是走在水里，每走一步都要多使三分力。
他停下，低头看地面，黑雾贴着石头表面流动，像一层油，踩上去软绵绵的，没有实感。
“别走。”
林清轩抓住他左臂，“雾有问题。”
孙孝义没挣开。
他知道她说得对。
这雾不只是挡视线，它还在改这片地方的“规矩”
。
地还是地，可踩上去不像地；空气还是空气，可呼吸起来像吸进了一团湿棉花。
更糟的是，他能感觉到有东西在看他们。
不是盯着，也不是窥探，就是那种“你在明处，它在暗处”
的感觉，像小时候夜里睡在枯井里，总觉得井壁上有眼睛，可睁眼又什么都没有。
一个联军弟子突然尖叫起来。
声音很短，只“啊”
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