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孙孝义站在原地，袖子上的血点已经干了，硬邦邦地贴在布料上。
他没去碰，也没往后退一步。
身后那群人也没动，像被钉住了脚，连呼吸都压得低低的。
刚才那一阵血箭来得太狠，谁也不敢再往前多迈半步。
他知道不能再等了。
等就是死。
可冲也是死。
他盯着那堵墙，盯着墙角那个巴掌大的缺口。
血已经干了，糊在石头上，黑褐色，像是某种画符用的朱砂，但比那更腥、更沉。
雾还在翻，不急不缓，像有东西在里头喘气。
他慢慢转过身，脚步很轻，踩在碎石上都没发出声。
走过两排弟子时，没人抬头看他，也没人说话。
他走到队伍中间，抬眼扫了一圈，最后落在后方一处临时搭起的药台边。
“钱守静。”
他喊了一声。
声音不大，但在死寂的场子里格外清楚。
药台后的人抬起头。
是钱守静。
脸色有些白，手还按着炉沿，指节泛青。
他没说话，只看着孙孝义。
“过来。”
孙孝义说。
钱守静点点头，没问为什么，也没收拾东西，直接起身走过来。
他走路一向轻，道袍下摆几乎不晃。
到了跟前，站定，也不开口，等孙孝义先说。
“这雾，能破吗？”
孙孝义问。
钱守静没立刻答。
他抬头看了看四周的黑雾，又低头闻了闻空气里的味道——铁锈味混着腐肉气，还有点说不出的甜腥。
他伸手从怀里摸出个小布袋，打开，倒出一点灰白色的粉末在掌心。
粉末沾了湿气，微微结块。
“可以试。”
他说，“但药效不会太久。”
“多久？”
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