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她送来的是个作家的手稿——作家死了，她是女儿。
手稿是用老式打字机打的，纸张泛黄发脆，边角卷曲，上面密密麻麻全是手写的修改痕迹，像是一片被踩烂的草地。
“我父亲一辈子写了七部长篇，这是他最后一部。
出版不了，出版社说没市场。”
陈默检测了因果值。
0.002素。
“不高。”
他说。
“我知道。
但我妈说留着占地方，让我处理掉。”
“烧了还是卖了？”
“烧了吧。”
女人的声音很轻，像是在说一件很遥远的事，远得像上辈子，“他写的时候很认真。
每天吃完早饭就开始写，写到中午，下午继续。
写了三个月，改了两遍。”
陈默没接话，只是静静地看着她。
“他死的时候，手里还握着笔。”
女人盯着那叠纸，“永远不是握着笔在写，就是握着，像是忘了放下，又像是怕被人抢走。”
陈默把手稿放进待处理箱。
“会烧的。”
女人没要回收凭证。
她转身走了，高跟鞋踩在人行道上，发出清脆、规律的声响。
那声音听起来不像是在走路，倒像是一个人在用脚步丈量自己到底失去了多少东西。
第三个回收物是一箱日记。
送来的是个年轻姑娘，说是外婆的遗物。
外婆活了九十一岁，从十八岁开始写日记，写了七十三年，足足四十二本。
陈默随手翻开一本。
字迹娟秀工整，每一篇都有日期、天气、流水账。
“今天去菜场，猪肉涨价了。”
“今天下雨，织完了一只袖子。”
“孙女考了第一名。”
七十年，四十二本，全是流水账。
陈默检测了箱子的因果值。
0.001素。
“这已经是这批里最高的了。”
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