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他蹲下来，打开药罐，用竹刀挑了一点淡黄色的膏体，放在手背上试了试温度。
“把衣服脱了。”
西厢房的光线比前厅暗一些，但更安静。
窗户朝北，能看到院子里那棵桂花树。
忘迟坐在床边，沈渡站在他面前，刚要打开药罐，忽然想起了什么，转头看向季舟。
“姑娘要在这里看吗？”
季舟放下茶杯，“他是我的马夫，他的伤，我有权知道。”
沈渡看了她一眼，没有再说什么。
忘迟的手指放在衣带上，停顿了一下。
然后他慢慢地、一件一件地，解开了自己的衣裳。
外衫，里衣，苍白的皮肤一寸一寸地露出来，像一条被反复蹂躏，粘上肮脏东西的抹布，每一道都是旧的，都是疼的。
他低着头，不敢看季舟，也不敢看沈渡。
他的目光落在自己的手掌上的疤痕不知在想些什么。
沈渡的动作顿了一下，他见过很多伤，战场上、医馆里、贫民窟的窝棚里，什么样的伤他都见过，但他没有见过这样的伤——不是某一次意外造成的，是经年累月的、反复的，新的伤疤叠加旧的伤口，把人当成物件一样对待的结果。
鞭痕，烫伤，咬痕，刀伤，还有一些他不知道是什么东西留下的疤痕，像蚯蚓，像蜈蚣，密密麻麻地布满了他的后背。
沈渡皱了皱眉头，他拿起竹刀，挑了一些药膏，开始涂抹。
“会有点凉。”
他说。
药膏碰到皮肤的那一刻，忘迟的身体微微颤了一下。
药膏的这种清凉不是冬天的凉，是薄荷的凉。
沈渡涂得很仔细，从肩胛骨开始，一寸一寸地往下。
竹刀划过疤痕的时候，他会停下来，轻轻地按一下，让药膏渗进那些凹凸不平的纹路里。
房间里只有竹刀刮过药膏的细微声响，和忘迟的呼吸，很轻，很浅，像怕惊动什么。
季舟坐在桌边，看着这一切。
她手里没有茶了，她没有去倒。
她就那样坐着，看着沈渡的竹刀在忘迟的背上移动，看着那些褐色的、白色的、粉色的疤痕被淡黄色的药膏一层一层地覆盖。
她的脸上没有表情，但她的手指在袖子里微微蜷了一下——她闻到了一股熟悉的味道，茶香，从他身上散发出来的，淡淡的，清冽的，像深秋泡的第一壶龙井。
她的茶香为什么在他身上？她低下头，闻了闻自己的手腕，也是茶香的，一样的，她不知道。
是因为他们朝夕相处，气味早已交融了吗？那他呢？季舟好像没有从未注意到他身上有什么气味。
但季舟现在知道了，忘迟的身上有她的味道，这件事让她心里有什么东西动了一下，但她不知道那是什么。
沈渡涂完了后背，直起身，转了转发酸的脖子。
“好了，等药膏干了再穿衣服。”
他收拾好药罐和竹刀，把托盘端起来，“我还得去医馆看看病人，先过去了，晚上我再来看一次。”
他走到门口，忽然停下来，侧过头看着忘迟。
“忘迟。”
忘迟抬起头。
“你很坚强，很勇敢。”
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