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念在那座山脚下停留了三天。
第一天，他抱着那块石头，坐在湖边，听着那些名字。
一万三千七百二十六个名字，一万三千七百二十六段被遗忘的记忆，一万三千七百二十六条走失的归途。
他一个一个地听，一个一个地记，一个一个地刻在心里。
那些名字有的很古老，古老到像是从时间的源头传来的；有的很年轻，年轻到像是昨天才刚刚离开。
但它们都带着同样的重量——等待的重量，思念的重量，被记住的重量。
第二天，他开始看那些名字背后的故事。
那不是普通的看。
当他将意识沉入那块石头，沉入那些金蓝色的光芒，沉入那颗心脏的跳动中时，他看见的不是名字，而是人。
活生生的人。
他们的样子，他们的声音，他们的喜怒哀乐，他们离开时的背影，他们在远方的挣扎，他们被无名之物吞噬时的绝望。
他看见一个少年，十五六岁的模样，背着一把破旧的长剑，站在村口回头看了一眼。
那一眼里有不舍，有决绝，有一种少年人特有的倔强。
他不记得自己为什么要离开，不记得自己要去哪里，不记得自己要找谁。
他只记得自己必须走，必须离开，必须去远方。
他走的时候是清晨，天还没亮，村子里的人都在睡梦中。
没有人送他，没有人拦他，没有人知道他走了。
他就那样走了，再也没有回来。
他看见一个女人，三十来岁，穿着一身褪色的青衫，站在湖边洗衣服。
她的动作很慢，很轻，像是怕惊扰了什么。
她的眼睛一直看着远方，看着那些离开的人消失的方向。
她不记得自己在看什么，不记得自己在等谁，不记得那个人长什么样子。
她只知道，有一个人走了，她必须等，必须记住，必须相信那个人会回来。
她等了一辈子，从青丝等到白发，从春天等到冬天，从活着等到死去。
那个人没有回来。
他看见一个老人，七十多岁，坐在村口的大树下，对每一个路过的人讲同一个故事。
故事里有一个人，一个很重要的人，一个离开了就再也没有回来的人。
老人不记得那个人的名字，不记得那个人的样子，不记得那个人和自己是什么关系。
他只记得有一个人，记得那个人离开了，记得自己要讲这个故事。
他讲了一辈子，讲到所有人都听腻了，讲到他自己都忘了为什么要讲，讲到他的舌头僵硬，讲到他的声音嘶哑，讲到他再也讲不动。
那个人没有回来。
念一个接一个地看，一个接一个地记，一个接一个地哭。
一万三千七百二十六个故事，一万三千七百二十六种等待，一万三千七百二十六次绝望。
它们在那块石头里，在那些金蓝色的光芒里，在那颗心脏的跳动里。
它们被念了一千年，被守了一千年，被等了一千年。
第三天，念站起来。
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