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巷口那家兰州拉面的招牌被油烟熏得发黄，鼓风机在玻璃门后面嗡嗡地转。
郑寒川推门进去的时候，店里只有他一个客人。
老板在后厨揉面，隔着半截门帘传来面团摔在案板上的闷响，一下一下，节奏很稳，像心脏在跳。
他要了一碗牛肉面，加了两份肉，又点了一碟小菜。
老板在围裙上擦了擦手，看了他一眼，没说什么，转身去拉面。
面端上来的时候热气扑了他一脸。
清汤上浮着一层亮晶晶的油花，香菜碎撒在牛肉片上，面在碗里盘成一团，每一根都挂满了汤汁。
他拿起筷子，夹起一筷子面，吹了两口，送进嘴里。
烫。
烫得他舌尖缩了一下，但没吐出来。
他嚼了五下咽下去，然后又夹了一筷子。
他吃得很慢，不是因为烫，是因为他在确认——确认这块牛肉是真的牛肉，不是鬼公交地板上那摊被酸液泡发的烂肉，不是404房间衣柜里渗出来的那种腥甜的黏液。
它嚼起来有纤维感，有牛油香，咽下去之后胃里是暖的，不是冰的。
是真的。
是现实世界的东西。
他把面吃完了，汤也喝干净了，最后用筷子捞起碗底最后一小片香菜放进嘴里。
然后他靠在椅背上，闭着眼睛坐了三分钟。
老板过来收碗的时候看了他一眼，还是没说话，只是往他桌上放了一杯免费的菊花茶。
从面馆出来，他走了一个小时才到家。
不是没有公交车——他路过三个公交站，每一辆15路进站的时候他都在站牌下站了几秒，然后看着车门打开，看着乘客上下，看着车门关上，看着车开走，始终没有迈上去。
他知道那只是普通的15路，蓝色的车身，投币箱上有一道被钥匙划过的痕迹，司机是个戴眼镜的中年男人，这一切都和那辆用鬼手当车轮的404路没有任何关系。
但他的脚就是不往上迈。
最后他走回去的。
六站路，沿着人行道一步一步走，路过两个菜市场、一个小学、一排关门转让的商铺。
阳光很好，晒得他后颈发烫，他在菜市场门口买了一个烤红薯，掰开之后金黄色的瓤冒着热气。
他站在路边吃完，把红薯皮扔进垃圾桶，继续走。
出租屋的楼道还是那个样子。
一楼防盗门的弹簧坏了，永远关不严。
二楼走廊灯座里没有灯泡，墙上贴着“禁止堆放杂物”
的告示，告示下面堆了三辆共享单车。
三楼他房间的门上还贴着他三个月前随手写的备忘贴纸——“交电费”
，字迹已经褪色了。
他把钥匙插进锁孔，转动，锁舌弹开的声音和404房间的门一模一样。
他站在门口没有立刻进去，手扶着门框，在玄关处站了大概十秒钟，直到确认没有水从门缝里渗出来才跨进去。
房间很小，一室一厅，月租八百。
靠窗的位置摆着一张电脑桌，桌上并排摆着两台显示器，键盘缝隙里全是烟灰和饼干渣。
墙角堆着几箱泡面，床上的被子团成一团，枕头上有一个人形的汗渍印。
他三天没回来，屋里的空气闷得发酸。
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