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柳如烟下了车，走进小区。
经过门口保安岗亭的时候，老张不在。
换了一个年轻的新面孔，戴着鸭舌帽，低着头看手机，没有看她。
她走进电梯，按了楼层。
电梯门开了。
她走出来，走到家门口，从包里掏出钥匙。
钥匙插进锁孔的瞬间，她的手停了一下。
她听到了。
门里面有声音——不是说话声，不是电视声，而是一种更细微的、更日常的、只有在一个“家”
里才会有的声音：锅铲碰铁锅的脆响，水龙头流水的声音，碗碟碰撞的叮当声，还有——
笑声。
苏小晚的笑声。
那种银铃般的、清脆的、像泉水击打石头一样的笑声。
然后是一声更轻的、更低沉的、像大提琴的共鸣一样的笑声。
林川的笑声。
柳如烟站在门口，手里握着钥匙，听着门里面传出来的、她的丈夫和另一个女人的笑声。
那笑声不是客套的、礼貌的、敷衍的笑，而是一种真正的、发自内心的、像两个孩子在一起玩耍时的、没有任何防备的笑。
她已经很久没有听到林川那样笑了。
不。
她从来没有听到过林川那样笑。
钥匙在锁孔里转动了。
门开了。
玄关的灯亮着——不是感应的那盏，而是天花板上的那盏主灯。
亮白色的光把整个玄关照得像手术室一样明亮。
鞋柜上，林川的拖鞋整齐地放着，苏小晚的粉色棉拖整齐地放着，柳如烟的高跟鞋歪倒在最底层，鞋面上还沾着干涸的白色污渍。
柳如烟脱掉平底鞋，赤脚踩在地板上。
地板是温的。
中午的阳光把地板晒热了，从她的脚底一路暖上来，暖到脚踝，暖到小腿，暖到膝盖。
那股暖意让她赤裸的、冰凉的、刚从酒店空调房里走出来的身体感受到了一种久违的、像回家一样的温暖。
她走过玄关，走过走廊，走到厨房门口。
林川站在灶台前，穿着一件白色的T恤和一条灰色的家居裤，腰间系着一条深蓝色的围裙。
他正在炒菜，锅铲在铁锅里快速地翻动，青菜和蒜末在热油中发出“滋啦滋啦”
的声响，油烟机的轰鸣声盖住了大部分声音，但盖不住苏小晚的笑声。
苏小晚站在他旁边，穿着林川的衬衫，光着腿，脚上穿着林川的棉拖。
她手里拿着一双筷子，正在从锅里夹出一块肉，吹了吹，送到林川嘴边。
“哥哥尝尝，咸淡怎么样？”
林川张开嘴，咬住了那块肉。
他嚼了两下，点了点头：“刚好。”
苏小晚笑了。
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