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“有。
不多。”
秦砚蹲在地上封箱子，胶带嘶啦一声。
“那我做饭。
最后一顿了。”
秦砚的手顿了一下。
没抬头。
“嗯。”
林晚声走进厨房，把冰箱里剩下的东西一样一样翻出来。
两个西红柿，半把青菜，一盒快过期的鸡蛋，还有一小块冻得梆硬的肉。
她把东西摊在案板上，看了半天。
这是最后一顿了。
在这个房子里的最后一顿。
她打开抽油烟机，嗡嗡的声音填满厨房。
西红柿切块，青菜洗净，肉解冻后切成丝，鸡蛋磕进碗里打散。
锅烧热，倒油，蛋液倒进去，哗的一声，边缘立刻鼓起金黄的泡。
她用铲子推了推，盛出来，再倒油，下西红柿，炒出红红的汁水，把鸡蛋倒回去一起翻。
盐，糖，一点点生抽，剩下的菜简单的煮了个青菜汤。
锅里的汤咕嘟咕嘟冒着泡。
她掀开盖子，蒸汽扑了一脸。
有点烫，也很香。
她没躲，就站在那儿，让那团热气糊在脸上。
“我去加油。”
秦砚的声音从客厅传来。
“明天一早走，怕来不及。”
林晚声应了一声。
听见她拿钥匙的声音，开门的声音，门关上的声音。
屋子安静下来，只剩抽油烟机嗡嗡地转。
林晚声哼着歌，一边看着汤一边洗刀和菜板。
然后门铃响了。
她愣了一下，看了一眼时间。
才刚过去十分钟，秦砚怎么可能这么快。
可能是物业？或者快递？
她放下刀，在围裙上擦了擦手，往门口走。
“来啦——”
门拉开。
外面站着一个人。
六十多岁，头发盘得一丝不苟，穿着一件深灰色的外套，站得笔直。
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