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不是炮身余温。
是晨光透过窗棂，落在这块沉默的铁上。
“鲁原。”
“臣在。”
“朕给你三个月，能否铸出一门试射五十次不炸膛的野战铁炮？”
鲁原嘴唇剧烈颤抖。
他今年五十三，打铁三十七年，从未有人问过他这样近乎天方夜谭的问题。
三个月。
五十次不炸膛。
野战铁炮。
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他听见自己的声音，干涩如冬日枯枝。
“能。”
秦昭猛然转头，望着这位鬓发斑白的老匠人。
鲁原没有看他，只望着皇帝，眼眶通红，一字一顿。
“臣，能。”
黄巢点头，没有说“朕等你捷报”
，也没有说“若不成不罪”
。
他只是重新落座，沉默片刻，忽然问了一个看似毫不相干的问题：“周大眼，多大年纪了？”
鲁原一愣，喉头滚动。
“五十……五十三了。
与臣同年。”
“医官说，他左眼保不住。”
鲁原没有回答。
他低下头，望着自己粗糙的、被铁水烫出无数疤痕的双手。
“从朕的内帑，”
黄巢说，“拨三十金，给他养伤。
另传朕旨意，将作监凡因试炮致残者，终身俸给，子孙优先补匠籍。”
他顿了顿。
“他若愿意，伤愈后可留院授徒，不必再亲操炉锤。”
鲁原跪在地上，久久没有起身。
他忽然想起二十年前，淮南私坊腊月的寒夜，他与堂弟鲁方挤在一座勉强维持不熄的烘炉前，为一炉铁水的成色争得面红耳赤。
那时他们不知道什么是“火药”
，什么是“炮”
，只知道这天下最好的铁都归官府，他们只能用劣料，铸劣器，卖劣价，在夹缝里求一线活路。
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