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她也去了苏格兰，同一所寄宿学校。”
艾登感觉到那些针又开始在皮肤下游走。
这次它们向上爬，顺着脊椎，刺进后脑。
“那所学校，”
达力的声音嘶哑得像砂纸摩擦，“叫什么名字？”
哈里斯校长从抽屉里取出一张便签纸，用钢笔写下什么，推过桌面。
达力没有碰那张纸，只是盯着看。
艾登从父亲颤抖的肩膀辨认出那几个单词。
霍格沃茨。
“不。”
达力说，声音很低，但每个音节都像拳头砸在桌上，“不可能。”
“德思礼先生——”
“我儿子不会去那里。”
达力站起来，椅子在地板上刮出刺耳的声音，“他不会变成……变成他们那样。”
校长沉默地看着他，眼神里有某种接近怜悯的东西。
“恐怕选择权不在我们手里，”
他轻声说，“那封信最迟明天就会到。
猫头鹰总是能找到路，无论你把窗户封得多紧。”
猫头鹰。
艾登想起上周在自家花园橡树上看见的那只褐色大鸟，它站在最高的枝头，黄色的眼睛在暮色中像两盏小灯。
它在那里待了整个黄昏，然后无声地展开翅膀，消失在渐浓的夜色里。
回家路上开始下雨。
起初只是稀疏的雨点砸在车窗上，发出单调的哒哒声。
然后天空裂开了，雨水倾盆而下，在挡风玻璃上汇成湍急的溪流。
雨刷疯狂地左右摆动，但能见度还是迅速降到几米之内。
达力把车开到限速以下，双手紧紧抓着方向盘，指节发白。
车内弥漫着他古龙水的气味——那种廉价的、刺鼻的香味，混合着汗水，形成一种独特的、属于父亲的味道。
收音机里天气预报员正在播报：“……反常雷暴系统将持续到明天清晨，气象局已发布黄色预警……”
“爸爸，”
艾登盯着雨刷单调的摆动，“我是不是……有问题？”
没有回答。
只有雨声、引擎声、雨刷的摩擦声。
“那些事……灯和书……还有今天的玻璃……不是我故意的。
我不知道它们怎么会……”
“闭嘴。”
达力说。
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