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白居易笑了：
“我读过你的诗。
张好好诗，写得好，还有杜秋娘诗，也好。
你的诗比我写得好。”
杜牧连忙说：
“白公过奖了，学生的诗，不及白公万一。”
白居易摇摇头：
“别客气。
我说好就是好，你的诗有骨头，我的诗太软了。”
他拉着杜牧的手，在路边的石阶上坐下来。
两个人就这么坐着，像两个老朋友。
“牧之，”
白居易说，
“你在外面待了这么多年，辛苦了。”
杜牧说：
“不辛苦，就是有时候想家。”
白居易点点头：
“我也是，我在外面待了大半辈子，最后还是想回家。”
“家是什么？家就是一个让你安心的地方。”
“你在外面，心是悬着的，回到家，心就落下来了。”
他看着街上稀稀拉拉的行人，叹了口气。
“长安变了，以前多热闹，现在冷清成这样。”
杜牧说：“会好的。”
白居易笑了：
“会好的？你这个人，倒是乐观。”
“我活了七十多年，什么都看过了。”
“好也好过，坏也坏过，好也好不到哪儿去，坏也坏不到哪儿去，就是这么回事。”
他站起来，拄着拐杖，跟杜牧道别。
“牧之，”
他说，“好好写诗。
别辜负了你的才气。”
杜牧站在朱雀大街上，看着白居易的背影。
老人走得很慢，拐杖点在石板上，笃、笃、笃，一下一下的，像心跳。
他的背影越来越小，越来越远，最后消失在街角。
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