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让·莫罗。
他举着火把往前走。
脚步不快。
每到一个笼子跟前就停下来，把火光伸进去照一照。
铁条上挂着锈水，锈水往下滴，砸在砖地上，滴答、滴答，跟他心跳的拍子错着半拍。
喉结拼命上下翻滚。
手里的火把抖得厉害，光圈在墙壁上画着圈。
圈越画越大，又骤然缩小——那是他的手在发颤，控不住。
第一个笼子。
空的。
地上只有干草，草秆上挂着黑褐色的污渍，说不清是锈还是血。
第二个。
也空的。
笼门敞着，门轴上绕了半截断了的铁链，链子末端有个小号铁环，小到只能套住七八岁孩子的脚踝。
第三个、第四个，全空着。
他的脚步越走越急。
火把尖差点刮在矮顶上，蹭下来一撮黑灰落进他眼里，辣得睁不开。
他拿袖子使劲揉了一把，揉得眼眶更红，继续往深处走。
走廊越来越窄。
两侧墙壁往中间挤。
潮气从砖缝里渗出来，凉飕飕贴在皮肤上。
空气越来越稠，每吸一口都带着腐烂的酸味，像是什么东西在黑暗里烂了很久很久，烂到连味道都变了质。
脚下踩到个软乎乎的东西。
他低头——一只破了底的童鞋。
让·莫罗盯着那只鞋看了两息。
鞋面上绣着歪歪扭扭的小花，线头散了，花瓣只剩半朵。
他没捡。
迈过去。
继续走。
终于，最底层。
最阴暗的一个角落。
这里连墙壁都在往下渗水，水滴顺着砖缝汇成细流，淌过地面，在最低洼处积了一小摊。
摊子边上，靠着一个比别的都小一号的笼子。
笼门关着。
铜锁上了。
里面蜷着一团更小的人影。
人影缩在笼角，膝盖抱到胸口，整个人蜷成拳头那么小的一团。
身上裹着一块已经看不出原色的、破损的布。
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