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麻布糙得割肉，往身上一套，那帮养尊处优的主教们龇牙咧嘴，浑身扭动。
没有审判流程。
证据用不着念。
姚广孝命人把从档案馆和地牢里抄出来的脏账密信，拿最粗劣的浆糊，一张一张贴满广场四面墙壁。
浆糊太黏，纸贴歪了，有人用手掌拍平，再用石头压住边角。
每个名字，每笔交易，每个孩子的编号——l-12，l-25，l-37——全摊在太阳底下，白纸黑字，想赖都赖不掉。
老皮特第一个上了高台。
他没用锤。
从一个伙计手里夺过一勺刚在火上熔开的铅水，铁勺边缘还冒着白烟。
他走到两名被认出的地牢看守教士跟前。
教士还在嚎。
嘴张得老大，拉丁语经文和求饶混在一块。
铅水灌进去。
皮肉烧灼的声响和走调的尖叫从台上传下来。
焦糊味飘到广场上，呛人。
台下没人别过脸。
几个妇人抱着孩子站在最前排，一声不吭，眼睛直勾勾盯着台上。
被俘的马泰奥吊在高台角落的绳子上。
他看见担架上裹着破蓝裙布、奄奄一息的玛丽，整个人当场垮了。
腿再也撑不住，全靠绳子吊着，脚尖在木板上蹭来蹭去。
“饶命！
不是我抓的！
是……是主教的命令！”
鼻涕眼泪全糊在一块。
说一句呛一口气，呛完接着嚎。
让·莫罗把女儿的头托稳。
一点一点从自己怀里挪出来。
手松开的时候，十根手指头还在抖，指缝全是血，分不清是自己的还是铁条上刮下来的锈。
军医接过孩子。
拿温汤药一勺一勺往干裂的嘴唇里送。
药水顺着嘴角淌下来大半，真正咽进去的只有几滴。
让·莫罗看着女儿咽下第一口药。
嘴唇动了动。
喉咙里挤出什么东西，又咽了回去。
转过身。
他拖着那柄用了二十年的打铁重锤，一步一步走上木台。
台板在脚底嘎吱响。
风把高台上的血腥味吹散了一半，又卷回来。
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