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客厅的光线被抛在身后，他领着傅为义，走进宅子深处一间尘封的、终日不见阳光的储藏室。
空气中尘埃的气息浓重。
钟立信颤抖着推开一个沉重的旧衣柜，在柜子最内侧的背板上摸索了片刻，按动了一个不起眼的开关。
“咔哒”
一声轻响，衣柜的底板缓缓向上弹起，露出了一个嵌在地板下的、小小的密码保险箱。
傅为义向前了半步。
钟立信半跪在地上，密码没有输入过几次，却已经刻在骨子里，他打开箱子，从中取出一个用厚厚油布包裹的、沉甸甸的金属盒子，双手捧着，交给了傅为义。
“这是我离职之前，老傅总交给我保管的东西。”
他说，“他交代过，除非有一天，您亲自来问，才能把这个交给你。
否则，就算我死，天塌下来，也要让它烂在这里。”
傅为义接过盒子，入手冰冷而沉重。
他打开了盒盖。
里面并非什么账本或商业文件。
最上面，是一本封面已经磨损的黑色硬皮日记。
下面，则压着几盘保存完好的老式录音带。
熟悉的、属于父亲的字迹，映入眼帘。
但上面写的却不是什么商业擘画，而是一段段对死亡的恐惧、对衰老的惶恐，以及对“长生”
的病态追求。
那个他尊敬又鄙夷的父亲，那个强势、精明、说一不二的男人，在傅为义没有看见的背后，竟然藏着这样一副不为人知的、被欲望和恐惧啃噬的面孔。
不过也不算意外。
老头晚年干的傻事还历历在目，原来他对死亡的恐惧源于这么久以前。
傅为义随意向后翻了几页，一个名称赫然出现在字里行间。
“安布若西亚计划”
。
他的手顿了顿，合上日记本，拿起了那几卷磁带，看了看，确定还完整，便把盒子重新盖好，交给了身后的副手。
“钟叔，我还有一个问题。”
傅为义问。
“您问。”
“我的母亲，”
傅为义慢慢地问，“是不是二十年前就死了？”
“”
对方沉默良久，长叹一声，才说，“是。”
“傅总，过去的事情就让它过去吧，深究下去对谁都没有好处。”
“您再往下挖，只会把所有人都拖下水，包括您自己。”
傅为义未予置评，接着问：“她是怎么死的？是不是谋杀？”
“我不知道，我真的不知道。”
钟立信舔了舔干涩的嘴唇，说，“我只知道，她孕晚期的时候情况不太好，后来被老傅总送去虞家治疗，但还是没有挺过来。”
“我真的不知道她是怎么死的。”
和之前查到的资料对上了，傅为义目光锐利，追问：“那我父亲为什么要说她去了海外？”
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