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他迅速滑至外屋的边缘，意外地看见他的共犯坐在脏兮兮的砖块上，在身体痛得抽搐之际，还抱着他看来其疼无比的头苦笑。
放心之后，格兰特重新回到房间，大略翻看了一下索瑞尔先生办公桌的抽屉。
抽屉竟然全是空的——这显然是有计划、很谨慎地被清理过了。
前面房间和后面房间一样是办公室，不是客厅。
索瑞尔一定另有栖身之所。
格兰特关上窗，滑下铅皮屋顶，跳到中庭里。
艺术家仍在哀号，不过已经揉了好一阵子的眼睛了。
“摔伤没？”
格兰特问。
“只有肋骨——”
司妥威皮特说，“肋间肌肉急剧压迫，差点儿断了。”
他盯着脚看。
“好吧，这20分钟算是浪费了你的时间。”
格兰特说，“但我却不虚此行。”
他跟着走路一跛一跛的艺术家再度穿过那条幽暗的走廊。
“我一点儿也不认为能获得这个经验是在浪费时间。”
司妥威皮特说，“你的来访令我印象深刻。
我从来不在星期一的早上画画。
不为什么，日历上的星期一早晨应该用氢氰酸全部烧光。
是你让我觉得这个星期一早晨变得有意义，我们做了一件了不起的事呢！
改天你要是没那么忙着要去打击犯罪，工作之余可以偷个闲，过来这里，我帮你画张像。
你的头型不错。”
格兰特脑中突然闪过一个念头：“你能不能凭印象画一张索瑞尔的像？”
司妥威皮特想了一下：“我想应该没问题，”
他说，“你跟我上来一下。”
他领着格兰特进入一间堆满画布、画作、杂物和各式工具名为工作室的房间。
仿如洪水泛滥退潮后，灰尘在屋里肆意铺陈成奇怪的图形。
一些随处乱丢的东西却似乎隐藏着某种写意洒脱。
艺术家拿出一瓶印度墨水，之后又找出一支精致的画笔。
他用那支笔在一卷画纸的空白处挥了六七笔，思忖着，然后将画纸从卷轴上撕下交给格兰特。
“画得不是很像，但是效果绝对不错。”
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