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这几天似乎有些异样。
像一叶扁舟在无边的大海上，像一个猎人在无尽的森林里。
走路，说话，都要费很大的力气；还不能如意。
心里是一团乱麻，也可说是一团火。
似乎在挣扎着，要明白些什么，但似乎什么也没有明白。
“一部《十七史》，从何处说起，”
正可借来作近日的我的注脚。
昨天忽然有人提起《我的南方》的诗。
这是两年前初到北京，在一个村店里，喝了两杯“莲花白”
以后，信笔涂出来的。
于今想起那情景，似乎有些渺茫；至于诗中所说的，那更是遥遥乎远哉了，但是事情是这样凑巧：今天吃了午饭，偶然抽一本旧杂志来消遣，却翻着了三年前给S的一封信。
信里说着台州，在上海，杭州，宁波之南的台州。
这真是“我的南方”
了。
我正苦于想不出，这却指引我一条路，虽然只是“一条”
路而已。
我不忘记台州的山水，台州的紫藤花，台州的春日，我也不能忘记S。
他从前欢喜喝酒，欢喜骂人；但他是个有天真的人。
他待朋友真不错。
L从湖南到宁波去找他，不名一文；他陪他喝了半年酒才分手。
他去年结了婚。
为结婚的事烦恼了几个整年的他，这算是叶落归根了；但他也与我一样，已快上那“中年”
的线了吧。
结婚后我们见过一次，匆匆的一次。
我想，他也和一切人一样，结了婚终于是结了婚的样子了吧。
但我老只是记着他那喝醉了酒，很妩媚的骂人的意态；这在他或已懊悔着了。
南方这一年的变动，是人的意想所赶不上的。
我起初还知道他的踪迹；这半年是什么也不知道了。
他到底是怎样地过着这狂风似的日子呢？我所沉吟的正在此。
我说过大海，他正是大海上的一个小浪；我说过森林，他正是森林里的一只小鸟。
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