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他眯起眼，努力辨认。
不是我写的。
不是我写的。
不是我写的。
一页，两页，三页……林默快速地、近乎粗暴地翻动着稿纸。
成百上千页的手稿，每一页，每一页的边缘，都被这同一种细密、绝望的字迹所覆盖。
它们像无声的呐喊，像囚徒在牢房墙壁上的刻痕，像某种濒死生物最后的、徒劳的抓挠。
一遍又一遍，永无止境地重复着这四个字。
一股寒意顺着林默的脊椎悄然爬升，让他头皮微微发麻。
这不再是文学史上的一个有趣发现，这像是一场发生在纸页上的、旷日持久的酷刑。
“笔迹鉴定科的人来看过了，”
张桐的声音更低了，带着某种敬畏般的恐惧，“初步判断，和陈远生前的所有笔迹样本……都不吻合。”
“监控呢？”
林默的声音有些干涩。
“库房那个区域，监控坏了快半年了，一直没修。”
张桐苦笑，“而且，谁会把这种东西，塞到那种地方？”
林默的指尖停留在某一页的边缘，那里，“不是我写的”
几个字写得格外用力，甚至划破了薄脆的纸页。
他能感觉到那种几乎要透纸而出的挣扎。
这不是陈远。
至少，不是他认识的那个冷静、孤高、对文字有着绝对掌控力的陈远。
那么，是谁？是谁，在这部被誉为杰作的字里行间，留下了如此惊心动魄的否认？是谁的灵魂，被困在了这部《未删减的黄昏》里，发出这般无声的尖叫？接下来的几天，林默向研究所请了假，把自己关在家里，面前摊开着那部深蓝色手稿的高清扫描件。
他逐字逐句地重读《未删减的黄昏》，这一次，他的注意力不再停留在情节和文采上，而是像猎犬一样，搜寻着任何可能隐藏在不祥页边注之下的异常。
故事本身，是一个关于遗忘与追寻的寓言。
一个名叫“守夜人”
的角色，在一个时间停滞的黄昏之城，寻找一本据说记载了世界真相的“原初之书”
。
情节诡谲，意象奇崛，充满了陈远标志性的冷冽诗意。
然而，当林默结合那些“不是我写的”
的标注去细读时，一些原本不易察觉的细节，开始浮现出诡异的面貌。
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他发现，在描写“守夜人”
内心独白的某些段落附近，页边的“不是我写的”
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