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“他拿走了我的名字……拿走了我的白天……”
年轻人蜷缩在门后的阴影里，抱着双臂，瑟瑟发抖，“只剩下……黄昏……和那些字……不停地写……写他的故事……不对……是我的……不……”
他的声音越来越低，最终变成了含糊的呜咽。
他猛地抬起头，那双空洞的眼睛里，第一次清晰地映出了林默的倒影，带着一种纯粹的、动物般的恐惧。
“他死了……对吗？”
他问，声音抖得不成样子。
林默沉重地点了点头。
年轻人的脸上瞬间失去了所有血色。
他像是被抽干了所有力气，软软地靠在门框上。
“那他……会找到新的……‘影子’吗？”
他问出了一个令人毛骨悚然的问题。
林默无法回答。
他看着眼前这个几乎被彻底摧毁的年轻灵魂，感到一阵无力的悲凉。
他留下了自己的联系方式，轻声告诉对方如果需要帮助可以找他，然后，在年轻人茫然的目光中，缓缓替他关上了那扇沉重的门。
走下阴暗的楼梯，重新回到灰蒙蒙的雨天下，林默感到一阵彻骨的寒冷。
真相似乎浮出了水面，却又更加沉重。
那个“影子”
，那个可能的真正作者，他的精神世界显然已经在那场漫长而隐秘的剥夺中支离破碎。
那些页边的呼救，是他残存自我最后的挣扎。
然而，真的是这样吗？几天后的深夜，林默在书房里整理所有的笔记和线索，试图为这份离奇的遭遇写一份报告。
窗外雨声渐歇，只剩下滴滴答答的余韵。
他无意中再次翻到手稿的最后一页，目光扫过页边那些细密的字迹。
突然，他的动作僵住了。
在最后一行“不是我写的”
下面，紧贴着纸张最边缘、几乎要被裁切掉的地方，他发现了一行之前因为过于微小和模糊而被忽略的字。
那不是用针管笔写的，更像是用某种尖锐的东西，比如指甲，极其轻微地刻划出来的，需要调整到特定角度，借助反光才能勉强辨认。
那不再是重复的否认。
那是一句完整的话，笔迹依旧是那个颤抖的、陌生的笔迹，带着一种耗尽最后生命力的虚弱——“救救我……我就是陈远。”
林默拿着纸张的手指，瞬间冰凉。
窗外的雨，不知何时，已经完全停了。
浓稠的黑暗包裹着城市，寂静无声。
那部名为《未删减的黄昏》的深蓝色手稿，静静躺在他的书桌上，在台灯的光晕下，像一个咧开的、幽深的洞口。
林默指尖下的纸张，冰冷而脆硬。
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