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张桐背对着门口，坐在书桌前，一动不动。
他的头微微低垂，像是在打盹，又像是在凝视着桌面上的什么东西。
“老张？”
林默松了一口气，同时又感到一丝诡异。
他慢慢走近。
张桐没有反应。
直到林默走到他身侧，才看清了书桌上的情形——摊开着一本厚重的、皮革封面的笔记本（那是张桐自己的读书笔记），但此刻，笔记本的页面上，密密麻麻写满了字。
不是张桐那手熟悉的、略带潦草的行书，而是那种细密的、颤抖的、针管笔写出的字迹！
和《未删减的黄昏》手稿页边一模一样的字迹！
，！
“不是我写的。”
“不是我写的。”
“不是我写的。”
一页，又一页。
张桐的右手还握着一支针管笔，笔尖似乎因为用力过度而有些劈叉。
他的手指关节因为用力而泛白。
林默的血液仿佛瞬间冻结。
他伸出手，轻轻碰了碰张桐的肩膀。
“老张？”
张桐的身体随着他的触碰，极其缓慢地、僵硬地转过来一点。
他的脸，苍白得像一张被揉皱又摊开的纸。
眼神空洞，瞳孔似乎无法聚焦，蒙着一层浑浊的、黄昏般的薄膜。
他的嘴唇微微翕动着，发出极其细微的、气若游丝的声音，林默必须把耳朵凑得很近才能听清。
“……停不下来……”
张桐的声音干涩得像砂纸摩擦，“……手……自己……在写……”
他的目光茫然地扫过林默，却没有丝毫认出他的迹象，仿佛透过林默，在看另一个维度的东西。
“……它说……需要……新的……注解……”
张桐断断续续地说着，每一个字都像是从喉咙里硬挤出来的，“……旧的……不够了……黄昏……需要……更多的……影子……”
更多的影子！
林默瞬间明白了。
陈远是第一个被消化的“核心灵魂”
。
那个年轻人是第二个，正在被“涂抹”
。
而现在，这个“容器”
，这个饥饿的、名为《未删减的黄昏》的存在，需要更多的“燃料”
来维持它的运转，或者实现它的“扩张”
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