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“滚——”
这时，他瞅见他六指师傅从小巷子里被人拳打脚踢地撵出来——又没钱逛窑子了。
这个建造花园街五号的能工巧匠，已经成了被梅毒和吗啡折磨得不人不鬼的躯壳。
“师傅，你怎么又来八道街？”
这一条明晃晃照如白昼的巷子，有白俄妓院、土耳其浴室、日本窑子、按摩院、赌场、抽大烟和扎吗啡的小乐园，不论谁掉进这腐蚀心灵的染缸里，都注定了毁灭的命运。
师傅抬起那张因梅毒升天而变得畸形的脸，终于认出了自己徒弟的那一对浑浊的眼珠，呆滞地盯着韩潮。
传过来远处的谈话声：“盯住那个穿大马靴的！”
“别让他跑了！”
韩潮必须马上离开：“师傅，我有急事——”
“你去吧！
柱，而今你成人啦，好好干……”
虽说他只不过比死人多口气，但在徒弟面前，他还是意识到自己的前辈身分，竟忘了刚才的狼狈相，居然一本正经地谆谆教导着。
他一直记得这位师傅，使他从破土动工挖第一锹土开始，直到今天和花园街五号结下了不解之缘。
也不知是梦？是幻觉？还是遐想？韩潮继续在这似乎真实、又似乎缥缈的境界里徜徉着，一会儿是党的地下工作者，一会儿是干活的小半拉子，然后又意识到自己是坐在花房里藤椅上闭目养神的市委书记。
好像有人给他讲过，或者，是在哪本书里看到过，倘若一个人总是爱回忆自己的过去，丧钟实际上已经开始敲响了。
是这样吗？“过甚其词！
我还偏要回忆，偏要……”
他又回到记忆中的临江新市区的教堂街，那些戴着白帽、穿着黑袍的嬷嬷，那些虔诚地画着十字祷告的老毛子，那些伸着手讨钱的穷白俄，以及那些他至今也弄不懂属于哪些教派的圆顶、尖顶、方顶建筑的教堂，都在那残冬淡薄的阳光下醒来了。
谁知道是俄国人的什么节日呢？教堂顶楼的钟声，此起彼落地响着。
在他残留的印象里，从一进入雪花飘飘的初冬，直到来年开江化冻，什么受难节啊、复活节啊、降灵节啊、圣诞节啊，还有犹太教的逾越节啊，一个接着一个。
那烤面包、煮肉汤、煎牛排的气味，那伏特加和俄斯克酒的气味，混合着月桂叶和洋葱头的气味，整个冬天都在街筒子里弥漫着。
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