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他喉咙发紧，手心出汗。
这么多年，他靠这玉入梦，看残破的村貌，辨古物位置，解符号含义。
每一次都零碎，像拼图缺了大半。
他靠着考古知识补，靠着记忆推，一点点往前走。
可现在，图完整了。
他几乎是踉跄着进屋，把门关上，拉上窗帘。
屋里只剩玉的光。
他盘腿坐在床沿，把玉举到眼前，额头轻轻抵上去。
凉意从额心渗进来。
他闭眼。
梦来了。
比以往任何一次都清晰。
夜色沉沉，山脊上一队人影缓缓移动。
他们穿麻衣，赤脚，头上绑着白布条，手里提着灯。
灯是陶制的，豆大火苗，照出脚下石阶。
那路他认得——是后山断崖边那条野道，早被藤蔓盖住，村里人都说走不通。
可梦里，它通。
队伍走得很慢，每到一处，就停下。
有人从布包里取出陶罐，埋进土里；有人挂铜铃在树杈上；还有人把玉片贴在石缝中，动作轻，像在安抚什么。
他看不懂他们在做什么，但心里清楚：这是在镇脉。
龙脉不是虚的。
是活的。
先民知道它会动，会偏，会断，所以用器物锚住节点，像缝补一件旧衣。
队伍一路走，脉络在梦里同步亮起。
起初是断的，像熄了的炭；随着器物埋下，光一点点连起来，最终汇成一条完整的线，直指小学操场。
他心跳加快。
梦继续。
队伍到了操场位置。
那里没有旗杆，只有一块平石。
一个年长的男人站出来，穿深色长袍，头戴羽冠。
他没说话，双手捧出一卷帛书，黄绢红绳，庄重如祭。
他跪下，把帛书放进坑中，覆土，再压上石板。
然后，他抬头，望向天空。
就在那一瞬，整条龙脉亮了。
不是光，是感。
罗令说不清那是什么，像大地在呼吸，像根须在伸展，像某种沉睡的东西被唤醒。
他猛地睁眼。
玉还在发光，但光弱了，像燃尽的炭余下一缕热。
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