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罗令的手还贴在残玉上，指尖能感觉到那块青灰石头的凉意。
他没打算再做什么，只是坐着，像之前许多个夜晚一样，任时间从树影下流过。
赵晓曼的肩膀挨着他，两人谁都没动，也没说话。
茶杯搁在石墩上，水已经冷了。
他刚把“为自己守”
这几个字咽下去，胸口忽然一烫。
不是错觉。
那块一直贴身挂着的残玉，像是被什么点燃了，热得发烫。
他下意识缩手，可那热度不退，反而顺着掌心往上爬，一路烧到手腕。
他低头看，玉的断口处泛起一层微光，青灰色里透出暗金，一闪一跳，像脉搏。
“怎么了？”
赵晓曼察觉到他的僵硬。
他没答，因为那光在动。
不是静止的亮，而是从断口开始，沿着玉面缓缓游走，勾出一道他从未见过的纹路。
那纹路越走越密，像树枝分叉，又像水脉蔓延，最后在玉面中央汇成一个完整的环。
他呼吸一紧。
下一秒，眼前一黑。
不是闭眼，也不是晕倒，而是意识被猛地抽走。
他没抗拒，也没准备，整个人像是被卷进一道逆流的风里。
等他再“看见”
，他已经不在树下了。
他站在山脊上。
天是暗的，但地在发光。
脚下是一条蜿蜒的脉络，从山顶一直延伸到山谷，像一条沉睡的龙。
远处，一群人影在移动，没有脸，也没有声音，但他们手里捧着东西——陶罐、铜铃、石板、竹卷。
他们走得很慢，每走一段，就蹲下，把东西埋进土里。
每埋一件，地底的光就亮一分。
他跟着那队人走，脚步虚浮，却停不下来。
他看见他们在村口的老井边放下一面鼓，在校舍的地基下埋下一组刻符的石板，在祠堂后墙根栽进一根青铜柱。
那些东西都不是随意放的，而是沿着地下的光脉，像在编织一张网。
他忽然明白了。
这不是墓葬，也不是藏宝。
这是布阵。
他们不是在埋死物，是在种活脉。
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