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罗令把残玉塞进衣领，指尖还残留着那点温意。
他站在校舍门口没立刻进去，风从山口斜吹过来，带着夜里特有的湿气。
赵晓曼推门进屋，马灯的光晃了一下，影子贴在土墙上，像块不动的疤。
他最后看了眼村口方向，才转身进门。
屋里只点了一盏小灯。
他没脱鞋，径直走到床边，把残玉从脖子上解下来，放在枕边的木盒里。
盒子是老槐木做的，边角磨得光滑，里面垫了层粗布。
他盯着玉片看了几秒，手指在上面轻轻划过。
它刚才发烫，不是梦里的那种温润扩散，而是突然一刺，像被火燎了一下。
他闭了闭眼，脑子里回放赵崇俨最后那句话——“今晚赢的是流量，不是真相”
。
那声音压着火，不是输家的气急败坏，是某种更沉的东西。
他起身走到窗前，没开灯，借着窗外微弱的月光盯着远处山林线。
老松林的方向黑得比别处更深，像是被刀切过一道。
他记得李国栋说那辆车往西去了，半小时前。
现在算来，已经过去快四十分钟。
他低头看表，指针刚过十一点。
就在这时，玉片又热了一下。
这次不是在盒子里，是他刚松开手，贴在胸口的位置猛地一烫。
他立刻屏住呼吸，重新贴到窗边。
眼睛顺着山势扫过去，起初什么也没看见。
风刮过树梢，枝叶晃动，影子乱成一片。
他等了两分钟，不动，也不眨眼。
然后，他看见了。
老松林边缘，靠近后山小路入口的地方，有光。
不是闪电，也不是萤火，是一点橙红，短促地闪了一下，像是有人点燃了什么东西又迅速盖住。
过了七八秒，又闪一次。
节奏稳定，间隔一致，不像野火自燃的乱跳。
他立刻转身抓起外套。
脚步很轻，开门时顺手把马灯罩扣紧，火光缩成一小团。
他没走正门，从侧窗翻出去，踩着墙根绕到屋后。
夜风贴着地吹，卷起几片落叶，打在裤腿上沙沙响。
他先去了赵晓曼住处。
那是间独立的小屋，靠村东头，离文化站近。
他没敲门，走到窗下，用指甲轻轻刮了两下玻璃。
屋里灯没灭，人影动了一下。
很快，窗子拉开一条缝。
“怎么了？”
赵晓曼的声音压得很低。
“老松林有人，点了火种。”
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