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妈的手腕肿了五六天才消。
这五六天里，她右手使不上劲，厨房的事我全包了。
早饭煮粥、热馒头。
晚饭炒两个菜——水平比刚开始的时候强了点，至少不会把鸡蛋炒糊了。
她坐在餐桌前看我做饭。
“火小点。”
“知道了。”
“锅铲别那么使劲划拉，锅底都给你刮花了。”
“知道了知道了。”
“油倒多了。
你看你倒的这个油，都能开炸鸡店了。”
“……”
她的嘴是一刻不停的。
但骂的时候人坐在凳子上没动。
左手撑着下巴，看着我在灶台前手忙脚乱的样子。
有一回我回头看了她一眼——她正盯着我的背影，嘴唇动了动，没说话。
等我看过去，她立刻把目光移到了别处，去看窗外了。
“看什么呢？”
我问。
“看你做饭做得跟打仗一样。
厨房都快被你拆了。”
她站起来，左手拉了下卫衣的下摆，走到灶台旁边。
“让开，我来翻。
你那锅铲拿反了都不知道。”
“你手腕还没好呢——”
“左手翻一下又不会死。
让开。”
她挤到我旁边，左手拿着锅铲把锅里的菜翻了翻。
我们并排站着。
灶台窄，两个人挤在那儿肩膀挨着肩膀。
她的手臂碰到了我的手臂——隔着两层衣服的布料，但能感觉到她胳膊的温度。
她翻了两下菜，侧过头来看我。
距离很近。
大概十五厘米。
“行了，出锅吧。
再炒就老了。”
她的脸上有一层薄薄的油烟。
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