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陈爷爷的葬礼，冷清得像一场无声的默剧。
没有多少人来。
张记者带着几位相熟的媒体人来了，戏班子的班主拄着拐杖，颤巍巍地站在角落里抹眼泪，还有几个以前和陈爷爷一起捡废品的老人，穿着洗得发白的旧衣服，对着那张黑白照片鞠躬。
林晚星穿着一身黑裙，跪在灵前，怀里抱着那个小小的骨灰盒。
盒子很轻，轻得像一片羽毛，可她却觉得重逾千斤，压得她喘不过气。
那里面装着的，是她的全世界。
是那个在雨夜把她背回家的背影，是那双布满裂口却无比温暖的手，是那个在废品堆旁听她唱戏的笑容，是她十五年来所有的依靠和光亮。
现在，只剩下这一捧冰冷的骨灰。
她没有哭，只是呆呆地抱着骨灰盒，眼神空洞地望着前方。
眼泪好像在那天楼顶的风里就已经流干了，剩下的只有一片麻木的疼，从心脏蔓延到四肢百骸，让她连动一下手指都觉得费力。
那对男女也来了，站在门口，脸上带着一种虚假的哀伤，眼神却不停地瞟向林晚星，像是在估量这场“悲剧”
能给他们带来多少好处。
林晚星看到他们，眼神骤然变冷，像淬了冰。
如果不是他们，爷爷不会死。
他们不仅毁了她的人生，还亲手杀死了她唯一的亲人。
她猛地站起来，怀里的骨灰盒因为动作太大而晃动了一下。
她死死地盯着那对男女，声音沙哑得像被砂纸磨过：“滚。”
一个字，带着血和泪的重量，让那对男女的脸色瞬间变得难看。
男人想说什么，被旁边的张记者瞪了一眼，最终还是拉着女人，灰溜溜地走了。
葬礼结束后，林晚星抱着骨灰盒，回到了那个陈爷爷住了一辈子的小土房。
院子里的废品早就被清理干净了，只剩下那个老旧的板车，静静地靠在墙角，车轴上还缠着陈爷爷没来得及解开的铁丝。
屋檐下挂着的玉米和辣椒已经干了，颜色暗沉，像褪色的旧时光。
屋子里的一切都和她离开时一样。
那张铺着旧棉絮的木板床，床头矮凳上那个豁了口的粗瓷碗，墙上贴着的、她小时候画的歪歪扭扭的画……空气里似乎还残留着煤烟和老人身上的味道，可伸手一摸，却只有冰冷的空寂。
她把骨灰盒放在床头，就像陈爷爷还躺在床上一样。
她坐在床沿，拿起那个掉了耳朵的布娃娃——是张记者在槐树下找到的，洗干净后还给了她。
布娃娃的脸已经褪色了，可她还是像小时候那样，把它抱在怀里。
“爷爷，我们回家了。”
她轻声说，声音在空荡荡的屋子里回荡，“你看，这还是我们的家，什么都没变。”
没有回应。
只有风穿过窗棂的声音，呜呜咽咽的，像谁在哭。
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