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“你欠我一个解释。”
白露把烟按灭在烟灰缸里，动作很慢，一下，两下，三下。
“我不告而别，”
她说，“这就是解释。”
“不够。”
“够了。”
“不够。”
她抬起眼睛看他。
“那你要什么解释？我不爱你？我爱的是别人？你选一个，我给你。”
沃伦没说话。
他站起来，绕过办公桌，走到她面前。
白露没动。
他俯下身，双手撑在她椅子的扶手上，把她整个人圈在椅子里。
很近。
近到她能看清他眼底的血丝，近到她能闻到他身上那种熟悉的味道——烟草，枪油，还有一点莫斯科冬天的风。
“你听好。”
他说。
他的声音很低，低得像从胸腔里压出来的。
“我不在乎你爱不爱我，不在乎你爱不爱别人，不在乎什么爱情。”
他看着她。
“我只在乎一件事。”
白露没说话。
“你不告而别那天，”
他说，“我以为你又要去死。”
他的眼睛里有东西。
一闪而过，快得几乎看不清。
但白露看见了。
“我找了你三个月，俄罗斯，欧洲，中国。
每一家医院，每一间停尸房，每一个你可能去的地方。”
他的声音还是一如既往的冷静。
“后来我在圣彼得堡一个酒馆里喝多了，跟人打了一架，被人用酒瓶开了瓢。
躺在地上，血流进眼睛的时候，我想——”
他停了一下。
“想什么？”
“想算了。”
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