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她走到一幅画前面，伸手摸了摸画框。
“宋希泽帮的忙。”
她说，“他认识的人多，给我介绍了几个买家。
但画是我自己画的，每一笔都是。”
他看着她，心里涌上来一种奇怪的感觉。
那感觉叫什么？骄傲？欣慰？还是别的什么？他不知道。
他只知道他的妹妹，那个曾经趴在他背上发着高烧的小女孩，那个被他护在身后才敢走夜路的小姑娘，现在站在这里，站在她自己的画廊里，眼睛亮亮地告诉他——这些都是她画的。
“你……”
他开口，声音有点涩，“你真厉害。”
她转过头，看着他，笑了一下。
“还行吧？”
她说，“以后我挣钱养你，好不好？”
他愣住了。
“你还记得吗？”
她走过来，站在他面前，仰着头看他，“很早以前，我说过，等我好了，我挣钱养你。
那时候你刚凑够手术费，一身伤回来，我说了那句话。”
他记得。
那天晚上他从外面回来，身上有血，袖子破了一道口子。
她抱着他哭，说“我挣钱养你”
。
他那时候以为是小孩子的话，听听就过了。
可现在，她真的站在这里，真的有了自己的画廊，真的可以挣钱了。
而他呢？
他有什么？他什么都没有。
腺体没了，工作没了，连自己是谁都差点忘了。
他靠着她的照顾才活下来，靠着她的爱才没死成。
他吃的每一顿饭是她做的，穿的衣服是她买的，睡的床是她铺的。
他是她的累赘，是她甩不掉的负担。
那个骄傲的、十四岁就带着妹妹租房的少年，那个十六岁分化成Alpha后把妹妹护在身后的青年，那个拼了命也要凑够手术费的人——那个人去哪儿了？
他低下头，看着自己的手。
手腕上那道疤还红着，像一条丑陋的虫子趴在那儿。
“哥哥？”
她喊他。
他抬起头，看着她。
她的眼睛里有光，但那光暗了一点。
“你怎么了？”
她问。
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