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顾珒衍接到电话的时候，是凌晨叁点十七分。
手机在床头柜上震动，他睁开眼，看了一眼来电显示——是老宅的号码。
他接起来，那头传来管家的声音，苍老，沙哑，带着一种压抑不住的颤抖。
“先生……太太走了。”
顾珒衍握着手机，没说话。
“昨天下午，太太说累了想睡一会儿，不让任何人打扰。
晚上我敲门送饭，没人应。
今早……今早我让人开了门……”
管家还在说什么，顾珒衍已经听不见了。
他挂了电话，坐在黑暗中，看着窗外那片永远不灭的城市灯火，很久没有动。
他妈死了。
那个从他有记忆起就没对他笑过的女人，死了。
他应该有什么感觉吗？悲伤？痛苦？解脱？
什么都没有。
他只是坐在那儿，觉得胸口空了一块。
不是疼，是空。
像有什么东西被剜走了，留下一个洞，风从里面穿过去，凉飕飕的。
他躺回去，闭上眼睛。
一夜没睡。
叁天前，老宅。
顾母坐在书房里，窗外的阳光很好，落在她身上，那件淡青色的旗袍被照得泛出柔和的光泽。
她手里握着一封信，信纸已经泛黄，边角起了毛边，被抚平过无数次。
那是晏清和写给她的一封信。
二十多年前，他调到外地之前，托人带给她的最后一封信。
信里写了很多，写他会回来，写他等她，写无论多久都等。
她看完那封信，哭了整整一夜，然后把信锁进抽屉里，一锁就是二十多年。
后来他回来了，却不是为她回来的。
他带着妻子和孩子，在这座城市重新安了家。
她没有去打扰他，只是远远地看着，看着他娶妻，生子，看着他过自己的生活。
再后来，他死了。
她是在报纸上看到的。
一个小小的讣告，说他因病去世，享年四十二岁。
她看着那几行字，看了很久，然后折起来，放进抽屉里，和那封信放在一起。
他死了。
她在这世上最在乎的人，没了。
他还有一个儿子，叫晏如。
她见过那个孩子几次，长得像他，眉眼干净，安安静静的。
她托人给那孩子送过东西，吃的，穿的，用的，匿名地送，不想让他知道是谁。
她接近那个孩子，编了个外地亲戚的身份，只想从那个孩子身上再看到他的影子。
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