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他低下头，看着地上那团被扔掉的假发。
路灯的光落在那些发丝上，反射出一点暗淡的光泽。
那是他最喜欢的一顶假发，发质最好，颜色最自然，戴起来最舒服。
他花了很多钱买的，用了很久，每天都用专用的梳子梳，用专用的架子挂着，从不乱扔。
现在它躺在地上，像一个被抛弃的、不值钱的东西。
萧晗蹲下来，伸手去捡那顶假发。
他的手指刚碰到发丝，一只脚就踩了上来。
醉汉的鞋底很脏，沾着泥巴和不知道什么食物的残渣，重重地碾在假发上，把那些柔软的发丝碾进了地面的砂砾里。
“你还有心思管这个？”
醉汉的声音从头顶砸下来，带着酒气和嘲讽，“你这个变态，穿女人的衣服，戴女人的头发，你恶不恶心？”
恶心。
这个词像一把生锈的钝刀，慢条斯理地锯开了萧晗的防线。
没有鲜血淋漓的快感，只有那种令人绝望的、持续的拉扯痛。
他听过太多次了。
在网络的阴暗角落，在那些被删除的评论里，甚至在他自己的潜意识里。
每当他试图用裙子和假发拼凑出一个完整的自己时，心底总有个声音在尖叫：这是假的，你在骗人，你令人作呕。
但那些都是虚幻的幽灵。
而此刻，这个幽灵有了肉身。
这是第一次，有人把这两个字从虚拟世界拽出来，当着他的面，伴随着酒精发酵后的恶臭，赤裸裸地泼在他身上。
这不再是自我怀疑，这是来自现实的、不容辩驳的羞辱。
萧晗站起来。
他的动作迟缓，仿佛每动一下都要耗尽全身的力气。
他缓缓站起身，目光直直迎上醉汉的眼睛。
路灯的光落在他裸露的额头上，勾勒出那些被长发掩盖许久的、属于男性的硬朗轮廓，清晰而分明。
他没有开口，也不必开口。
醉汉被他的眼神激怒了。
一个“变态”
，一个穿裙子的男人，怎么敢用这种眼神看他？他抡起拳头，朝着萧晗的脸砸了过来。
拳头砸在他的颧骨上，钝痛像炸开一样从撞击点向四周扩散，带着一股腥甜的味道在口腔里弥散开来。
他的身体往旁边歪了一下，脚下踉跄了两步，但没有倒。
他撑住了。
醉汉见他没倒，更怒了。
第二拳，第叁拳。
拳头落在他的肩膀上、手臂上、肋骨上。
萧晗用手臂护住了自己的头和胸口，身体本能地蜷缩起来，但脚步没有后退。
他站在那里，像一棵被风吹得东倒西歪但就是不折断的树。
萧晗放下了护着头的手臂。
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