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走廊尽头有一扇窗，窗棂上挂着铜铃。
风从不知道什么地方挤进来，那铃铛就响一声，闷闷的，像是什么人在远处敲了一下磬。
铃铛的铜锈味顺着风飘过来，若有若无，混着走廊里那股经年累月的木香，馥郁浓重。
连森握着折扇的手紧了紧，扇骨在掌心硌出一道白痕，那痛感细细的，像针尖轻轻划过。
他盯着那道白痕慢慢褪去，血色重新漫上来，把那道白痕一点点吃掉。
叶玉往前走了一步，鞋尖蹭过地砖，发出极轻的一声摩擦。
“你知道我为什么在见水面前那样吗？”
叶玉问。
连森垂在身侧的手动了动，袖口的暗纹在烛光下流转。
那是银线绣的流云纹，光一照就活过来似的，在他手腕上缓缓游动，像几条慵懒的银色小鱼。
“因为我跟他吵过，闹过，彼此伤害过。”
叶玉说，“他在我面前狼狈过，我也在他面前丢过脸。
我们见过对方最丑的样子，最不堪的一面。”
连森还是没有转身。
但那挺直的背脊往下塌了一寸，深青色衣袍的下摆随主人不稳的呼吸轻轻晃动，袍角蹭过地砖，发出沙沙的轻响。
叶玉微顿，声音带上了一似雾蒙蒙的质感，像是咬到还没熟透的果子，果香藏在酸苦后，甜味很慢很慢地返上来。
“可那些都是真的。
真实的愤怒，真实的难过，真实的……在意。”
风又涌进来，铜铃响得更急了些，叮叮当当，像一串收不住的碎珠子。
连森终于回过头来。
走廊里的烛火跳了跳，落在他脸上。
他今日穿的那件月白色长衫，领口压得极平整，一丝褶皱也无。
腰间束着深青色的绦带，打着一个规规整整的结。
他站在那里，从头到脚，没有一处不妥帖，没有一处不得体，白璧无瑕，完美无缺。
可叶玉看着他那双眼睛，忽然觉得陌生。
那眼里的东西太满了，满得快要溢出来——酸涩，不甘，自厌，还有一点像是溺水之人终于看见浮木的、近乎祈求的迷茫。
那些情绪挤在他眼眶里，挤得那双漂亮的眼珠子都快要承受不住地迸裂。
她从前从未真正看过这双眼里的内容。
只觉得好看，只觉得可怜，只觉得……不过是又一幅需要应付的面孔。
“你呢？”
她轻声问，“你在我面前是什么样子？”
连森攥着折扇的手又紧了。
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