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失去意识前，他想，莫不是急火攻心气得吧？总不至于是这貌不惊人的小妖把他给毒了。
沈默再醒来时，天已经亮了。
窗纸透进来的晨光白得发虚，像隔了一层薄雾，落在床头上，桌边放着半碗凉透的药汁，椅背上搭着件半干的白衣裳上，衣裳的袖子垂下来，快拖到地了，也没人管，倒像是发生了什么很累人的事，没精力整理了似的。
他还是躺在那张硬邦邦的木板床上，腰上的伤还在疼，腿上的伤也在疼，可疼法不一样了——不是先前那种钝刀子锯肉的疼，像是烧灼之后的闷痛，草药的清凉从伤处传来。
沈默能感觉到屋里有人，却因为刚刚看到的场景和先前肥灰说的话，一时没敢看过去。
屋顶木梁的纹路看着是老松木的，没有上漆，被烟火熏了不知多少年，泛着一层暗沉沉的金褐色。
梁上挂着几串干辣椒和草药，红的绿的缠在一起，落了一层细细的灰，很均匀的，不是那种长久无人居住的沉重死灰，而是山里的日子一天一天落上去的痕迹，又薄又轻，风吹过的时候会飘起来一点，在阳光里打转。
他看了很久，才慢慢转过头。
她坐在桌边。
一身白衣，干净如雪。
她歪在椅背上，一条腿曲着踩在椅面上，另一条腿伸得老长，脚尖点着地，一晃一晃的。
桌上摊着几本书，翻开的扣着的摞在一起，中间夹着两根当书签的草茎，草茎已经蔫了，弯着腰。
旁边搁着半个吃剩的野果，果核上露出黑色的种子，不知道是忘了扔还是懒得扔。
她的头发没梳，只用一根木簪子随意挽着，几缕碎发垂下来，落在颊边和颈侧，有些懒散。
她手里拿着一把扇子，看着脚前支着的的药炉，有一搭没一搭地扇几下。
她的眼睛盯着火，可那目光是虚的，不知道在想什么，又好像只是单纯的疲惫。
但桌对面还坐着一个人。
那人缩在椅子里，恨不得把自己团成个球。
穿着一件青灰色的长衫，料子不算差，可揉得皱巴巴的，袖口沾了墨渍，领口松垮垮地敞着，露出里面一截细白的脖颈，这样的衣衫不整，称得上是相当不知检点了。
沈默眉眼一沉。
只见那人的头发用一根素银簪子束着，几缕碎发落在额前，被汗浸湿了，贴在皮肤上，好像在勾引人似的。
脸色很白，像是养在深闺、没见过风霜雨露的嫩白，还泛着粉，似乎两指一掐，能够掐出水来，必定让人爱不释手。
眉眼生得单拎出来看一般，但眉毛细而长，微微蹙着，眼型虽差，但眼珠却是温润的茶褐色，两相配合，眼尾一垂，看着就让人觉得心软。
鼻梁挺直，嘴唇抿着，抿出一层薄薄的粉色，似乎很不情愿与沈默待在一处，未语先嗔，想来很惹人怜爱。
他低着头，两只手搁在膝盖上，指尖一直在抖。
那双手也生得好，骨节匀称，指甲修得整整齐齐，干干净净的，像是握笔抚琴久了，琴棋书画样样精通的。
他的脚边，还扔着一个药箱，盖子开着，里面的瓶瓶罐罐滚了一地，青花的、白瓷的、粗陶的，大大小小，滚得到处都是。
有一罐滚到沈默床脚，里面的药油洒出来，在地上落了一小片湿痕。
沈默看着那人，又看着她，喉咙里堵着什么，咽不下去。
正巧，她忽然抬了脸，与他望了个眼对眼。
沈默猛地收回了视线，说不清心中翻腾着什么，甚至来不及细究先前为什么忽然晕倒，心里百转千回。
他躺在这张硬邦邦的床上，浑身是伤，动弹不得，穿着的是粗布衣裳。
等等，他穿的......该不会是这个男人的衣裳吧？
霎时之间，读过的所有圣贤书一起拍了过来，学过的纲法伦常一起涌了上来，沈默一时只觉得面上火辣辣的。
他这样躺在别的男人的床上，穿着别的男人的衣裳，成何体统？
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