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某个他书店兼职轮休的下午，我提前结束了工作回家。
他在书房，蜷在角落的小沙发上，抱着平板，眉头微蹙，看起来很专注。
我在未关严实的门外看了一会，终于推门进去。
他吓了一跳，下意识想藏起平板。
“在做什么？”
我走过去，状似随意地问。
“啊，随便写点东西。”
他回答，手摸到平板边缘想把屏幕按熄。
“写作？”
我靠在他旁边的沙发扶手上，并不打算离开，“你的灵感，似乎很依赖文字表达。”
他明显紧张起来，开始语无伦次地解释，说什么找点事情做，习惯使然。
我看得出来他在试图转移话题，保护他正在写的东西。
那会是什么？小说？日记？还是……所谓的灵感，更多的提示？
我没有追问，转而环视了一圈书房。
自从我将他带来这里，说明可以在这做事以后，徐霁便开始在这里留下一些属于他的痕迹：几本从书店借来的旧书被堆在茶几边，一支看起来便宜的中性笔在书上面，桌上面还有一个小狗形状的杯垫，垫在他常用的水杯下面。
这些微不足道的个人物品，悄无声息地侵入了这个原本简单无趣的空间里。
“你似乎，很适应这里。”
我评价道。
“啊？还、还行吧，多谢慕总收留。”
他回答得小心翼翼。
“不像其他人。”
我忽然说。
这是真话。
来过这栋别墅的清晰面孔并不少，商业伙伴，所谓的名流，他们或赞叹或恭维，但眼神里流露的多是算计、衡量，或是纯粹的社交表演。
他们不会留下这种个人偏向和些许随性生活感的痕迹。
当然，我也不愿意其他人在我的领域留下这些。
“什么？”
他没听懂。
我走近两步，微微俯身，拉近与他的距离。
他立刻绷紧了身体，向后缩了缩，眼神里露出熟悉的警惕与慌乱。
距离近了，我才察觉到他用的沐浴用品已经和我一样了。
可我总感觉有哪里不一样，他身上的……似乎更好闻一些。
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