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“话是这么说，可……”
“可什么？”
沈疏夜懒洋洋坐直，把烟掐灭在水晶烟灰缸里。
那烟灰缸是进口货，洋文密密麻麻，他一个不认得，只觉得沉甸甸的，砸人脑袋上指定能开个瓢。
他拍拍特务的肩膀，力道不轻不重：“老李，我沈疏夜在这上海滩混了这么多年，跪过的坟头能从外滩排到法租界，还没跪过活人。
回去告诉他们，我病了，去不了。”
“那日本人问起来……”
“就说我染了伤寒，传染性强得很。”
他端起酒杯冲老李一举，笑得没心没肺，“日本人来了正好，送我一程，省得我自个儿找不痛快。
活着多累啊，你说是不是？”
老李苦笑一声，拱拱手，转身挤进人群。
他的背影在彩灯下一闪一闪，像块被扔进河里的石头，转眼就被花花绿绿的人潮吞没了。
沈疏夜把杯中残酒一饮而尽。
威士忌火辣辣顺着食道往下烧，胃里暖烘烘的，却压不住心底的凉。
他正要抬手叫侍应，目光忽然定住了。
舞池边上，一个穿学生装的年轻人正在发传单。
衣服洗得发白，蓝色褪成了灰蓝，袖口磨出了毛边，却干干净净，连个褶子都没有——想必是用搪瓷缸装着开水，一点一点熨平的。
他个子不高，站得笔直，在一群醉醺醺的男男女女中间，像一根钉进烂泥里的木桩，透着股拧巴的倔劲儿。
“同胞们！”
他的声音压不过爵士乐，却透着股不管不顾的韧劲儿，一遍又一遍地喊。
传单递出去，有人挥手推开，有人骂句“神经病”
，有人揉成团扔在地上。
他就弯腰捡起来，小心翼翼抹平，再递，脸上连点委屈都没有。
“中国不会亡！
四万万同胞，不会亡！”
沈疏夜的手停在半空，忘了叫酒。
他看着那张脸——年轻，干净，眉眼间全是未经世事的纯粹。
唯独那双眼睛，亮得吓人，像是点了灯。
在这将死的城市里，在这满屋子醉生梦死的人中间，刺得人眼睛生疼。
三百年了，他见多了绝望的人，也见多了装模作样的热血。
那些喊着“救国”
的人，转天就能给日本人当翻译，跑得比谁都快。
可这双眼睛不一样。
那里面的光太真了。
真得让他想起三百年前，那个偷偷给被当成妖怪的他送吃的小姑娘。
信这玩意儿，他三百年没见过几回了。
舞池里，一个穿红旗袍的女人停下脚步，盯着那年轻人看了两眼。
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