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像是井底倒映的星星，看得到，摸不着。
“有几位先生不能签那个宣言。”
他一字一顿地说，“他们是上海文化的脊梁。
他们不签，上海的文化就不会亡。”
沈疏夜沉默了很久。
他低下头，看着手里的烟。
烟灰积了一截，他没弹，就那么看着。
烟灰弯下来，弯成一条弧线，快要断了。
阳光照在那截烟灰上，灰白色的，像一小段将死未死的命。
然后他把烟掐灭在烟灰缸里。
他站起来，走到窗前。
窗外是法租界的街景。
梧桐树光秃秃的，枝丫在风里抖。
几个穿大衣的行人匆匆走过，缩着脖子，低着头。
远处，外滩的方向，太阳旗在风里飘——红的，白的，刺眼得很。
他背对着林石，说：“请柬可以。
但我有一个条件。”
“什么条件？”
“我陪你进去。”
林石愣住了。
他看着沈疏夜的背影。
那背影站在窗前，逆着光，看不清表情。
只看见轮廓——肩膀，腰，腿，都看不太清。
只看见一缕烟从旁边飘起来，是他新点的烟。
烟雾在阳光里转了个圈，散了。
“为什么？”
林石问。
沈疏夜没回头。
他背对着林石，看着窗外的街景。
街上有一辆电车开过，叮叮当当响。
几个穿棉袍的人站在站台上等车，缩着脖子，跺着脚。
电车停了，他们挤上去，车门关了，叮叮当当开走了。
“因为，”
他说，“我想看看，你说的那些东西，是不是真的值得。”
林石看着他，半天没说话。
然后他笑了。
那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。
可这屋里昏暗，那阳光照不进来，只能从他脸上自己发出来。
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