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是有人在抽烟，站在窗前，看着他走远。
周三晚上，林石照常去了馄饨摊。
沈疏夜已经在了。
他坐在老位子上，面前摆着两碗馄饨，一碗撒葱花，一碗没撒。
大衣脱下来，搭在旁边的条凳上。
林石走过去，在他对面坐下。
沈疏夜把那碗没撒葱花的推过来。
林石拿起筷子，吃了一口。
吃了两口，他忽然问：“你那些伤，是怎么来的？”
沈疏夜愣了一下。
他抬起头，看着林石。
那双烟灰色的眼睛里，有一点意外，还有一点别的什么——说不清是什么。
然后他笑了，笑得又像平时那样懒洋洋的。
“想听故事？”
他说。
林石点点头。
沈疏夜低头吃了一口馄饨，咽下去，用袖子擦了擦嘴。
“下次吧。”
他说，“下次告诉你。”
林石看着他，没说话。
沈疏夜也看着他。
两人对视了一会儿，然后各自低下头，继续吃馄饨。
吃完，沈疏夜站起来，从兜里掏出几个铜板，压在碗底。
他拎起大衣，披在身上，往外走。
走了几步，又停下。
他没回头，就那么站着。
“下次，”
他说，“告诉你。”
林石坐在那儿，看着他的背影消失在黑暗里。
风吹过来，凉飕飕的。
他把碗里最后一个馄饨吃了，喝完汤，站起来。
他也掏出几个铜板，压在碗底，和那几个铜板摞在一起。
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