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林石忽然笑了。
那笑像三月的阳光，干净得没有一丝阴霾。
笑着笑着，眼眶红了。
红得很，像要滴出血来。
沈疏夜看着他，愣住了。
“傻子。”
沈疏夜说。
林石点点头：“嗯，傻的。”
窗外，风吹进来，掀动书页，哗啦啦响。
林石被老周叫去谈话。
还是在书店的里屋，还是那张床，那张桌子，那把椅子。
桌上摆着那盏煤油灯，火苗一跳一跳的，把墙上的影子晃得忽大忽小。
老周坐在床上，双手撑在膝盖上，看着林石。
林石坐在椅子上，低着头，看着自己的手。
手上有几道口子——那天晚上在厨房里划的，不深，结了痂，痂是黑的。
他抠了抠，抠下一小块，又抠了抠。
“任务完成得很好，”
老周说，“三位先生已经安全撤离上海，组织上要表扬你。”
林石没吭声。
他低着头，继续抠手上的痂。
老周看着他，等了一会儿。
林石还是没吭声。
老周叹了口气。
“想什么呢？”
他问。
林石抬起头。
他看着老周，看着那张满是皱纹的脸，看着那双从眼镜上头看过来的眼睛。
那眼睛里有光，煤油灯的光，一闪一闪的。
“沈疏夜，”
林石问，“算不算自己人？”
老周沉默了很久。
煤油灯的火苗一跳一跳的，把他的脸照得忽明忽暗。
皱纹一会儿深，一会儿浅；眼睛一会儿亮，一会儿暗。
那沉默很长，长得林石以为他不会回答了。
然后老周慢慢地说：“他可以是。”
林石愣了一下。
老周继续说：“但要看他自己选。”
“什么意思？”
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