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然后他点了根烟，深吸一口，吐出来。
烟雾在路灯下转了个圈，散了。
“行，”
他说，“那就讲。”
他讲得很慢，一句一句，像在剥一颗洋葱。
剥一层，辣眼睛；再剥一层，更辣。
可他还是剥，一层一层，剥到最后，里头什么都没有了。
林石听着，一句话也没说。
他低着头，看着碗里的馄饨。
馄饨凉了，汤也凉了，汤面上结了一层薄薄的油皮。
沈疏夜讲完了。
他把烟掐灭，弹进黑暗里。
火星子在空中划了一道弧线，落在地上，熄了。
“就这些。”
他说。
林石抬起头。
他看着苍白的脸沈疏夜，烟灰色的眼睛还是那样，懒洋洋的，吊儿郎当的，可这会儿他看着，忽然觉得那底下藏着什么东西。
很深的东西。
他伸出手，握住沈疏夜的手。
那只手很凉，凉得像冰，可他把自己的手覆上去，焐着。
沈疏夜愣住了。
他低头看着那只手，看着那几根手指，看着那指甲缝里还有一点黑泥的手。
那只手覆在他手上，温热的，软软的，像一只小鸟。
他没动。
就那么看着。
林石说：“以后，我陪你。”
沈疏夜抬起头。
他看着林石，看着那双亮得过分的眼睛。
那眼睛里有光，路灯的光，还有别的什么光。
那光很亮，亮得他眼睛疼。
他想说什么，嘴唇动了动。
可什么也没说出来。
他只是点了点头。
馄饨摊的炉子里，火苗还在跳。
老山东坐在边上，眯着眼，像睡着了。
风吹过来，凉飕飕的。
可那只手，还焐在他手上。
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