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街上空空荡荡，法国梧桐光秃秃的，几只麻雀在地上啄食。
他看了好一会儿，才放下窗帘。
“现在就收拾，”
他说，“收拾好了就走。
别等天黑，天黑就来不及了。”
林石点点头。
他蹲下去，捡那些传单。
手在抖，传单捡起来，又掉下去。
他深吸一口气，稳住手，一张一张捡起来，叠好，塞进箱子里。
箱子满了，盖上盖，用绳子捆好。
他站起来，拍了拍膝盖上的灰。
“周先生，”
他说，“你呢？”
老周笑了笑。
那笑很淡，淡得像要化在空气里。
“我在这儿等着。”
“等什么？”
“等着看，”
老周说，“到底是谁。”
林石看着他，想说什么。
可话到嘴边，又咽回去了。
他拎起箱子，往门口走。
走到门口，手刚碰到门帘——
门帘一响，进来一个人。
林石愣住了。
站在门口的人，他认识。
姜安南。
二十出头，瘦瘦的，戴着一副圆框眼镜，镜片后头的眼睛总是笑眯眯的。
和他人一起加入地下党，一起发过传单，一起躲过追捕。
有一次在弄堂里被巡捕追，两人钻进一个垃圾堆，躲在烂菜叶子底下，躲了半个时辰，出来的时候浑身臭烘烘的，互相看着笑。
林石还去过他家。
在虹口的一条小弄堂里，一间逼仄的亭子间，只能放下一张床一张桌子。
他老婆是个温柔的女人，说话轻声细语，笑起来有两个酒窝。
那天她做了红烧肉，炖得烂烂的，入口即化。
林石吃了两碗饭，夸她手艺好，她红着脸说“哪有”
，姜安南在旁边嘿嘿笑。
可现在，姜安南站在门口，手里举着一把枪。
那枪黑洞洞的，对着林石的胸口。
他的脸上没有笑。
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