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沈疏夜。
林石张了张嘴，想问“你怎么知道”
。
可嘴唇动了动，没发出声音。
沈疏夜没等他问。
他一把把林石的胳膊搭在自己肩上，架着他站起来。
“少废话，”
他说，“我背你走。”
子弹又来了。
沈疏夜背着林石，在雨夜的弄堂里穿梭。
雨不知道什么时候下起来的。
十一月的雨，又冷又密，打在脸上像冰碴子。
打在青石板路上，溅起一朵一朵的水花。
打在墙上，顺着墙往下流，流成一条一条的黑线。
沈疏夜跑得快，可背着一个人，跑不快。
他跑几步，喘一口气，再跑几步，再喘一口气。
脚下是滑溜溜的青石板，有好几次差点摔倒。
他咬着牙，稳住身子，继续跑。
一颗子弹打中他的左肩。
他身子一震，左肩火辣辣地疼。
可他没停，继续跑。
又一颗子弹打中他的右腿。
他右腿一软，差点跪下。
可他撑着，用那条没受伤的腿撑着，继续跑。
血从伤口里流出来，顺着衣服往下淌。
和雨水混在一起，分不清是血还是水。
衣服湿透了，贴在身上，又冷又重。
可他在乎的不是这个。
他在乎的是背上那个人。
那个人的呼吸越来越弱，越来越弱。
一开始还能听见喘气声，呼哧呼哧的，后来喘气声没了，只剩下若有若无的气息，喷在他脖子上，一下，一下，越来越轻。
“林石！”
他喊，“你他妈给我醒着！”
背上的人没反应。
他又喊了一声。
还是没反应。
他心里一沉，跑得更快了。
法租界边上的一座老教堂，废弃多年。
门是木头的，漆都掉光了，露出底下灰白的木纹。
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